— Моей…

— Что, правда?

— Ну, ладно, в первую очередь, своей!

— Угу. То есть у вас это… м-м… обмен любезностями такой вышел?

— Вы надо мной смеетесь?

— Нет, что вы. Разве я смеюсь? Я строю версии. Вы же мне ничего конкретного не говорите, вот мне и приходится что-нибудь додумывать. Человек при отсутствии связной картины чувствует себя очень дискомфортно. Водички хотите?

— Пожалуй… — Инна вздохнула и, кажется, немного успокоилась. — Спасибо. Ну, в общем, мой мужчина мне изменил. Спалился по-глупому: в телефоне фотки остались этой… дамы. Полуголые.

— Ищите да обрящете?

— Не, — Инна неопределенно махнула рукой, — я по телефонам никогда не лазила, он мне его сам дал потом, когда забыл, видно, и попросил найти один документ отснятый… в галерее… Нашла.

— Это было большой неожиданностью?

— Сложно сказать. Ну, я же знала всегда, что мужики в основном от баб своих гуляют, но думала, меня это не коснется… почему-то. Не знаю, почему так решила. Обидно было. Я, честно скажу, его чуть не убила. Орала, вещи собрала, половину посуды перебила… Уговорил остаться, на коленях стоял. Ладно, думаю, хрен с тобой. Ты ж больше не захочешь такого? Не захочешь. Значит, и гулять уже не будешь. Остаюсь… Но, знаете, так противно было…

— Можно понять.

— И я все никак не могла успокоиться. То все нормально, ужинаем, разговариваем… То как накроет меня! Реву, ору, драться к нему лезла. То «люблю», то «убью», короче говоря. И вспомнила, что мама на этот счет говорила: измену легче простить, если сама изменишь. Она всегда так делала…

— Да?

— Ну, несколько раз точно. С разными мужчинами. Она же с папой не жила с тех пор, как мне три исполнилось…

— Что, тоже ему в отместку изменять вздумала?

— Нет, там что-то другое было. — Инна, кажется, даже не заметила иронии в Маринином голосе. — В общем, я списалась «ВКонтакте» с одноклассником, в которого когда-то была влюблена, мы встретились, и…

— И?

— Ну, все случилось.

— Секс?