— Твахтман хочет водку. Нет, там было что-то ещё. Острое. Острое! Перец!
Вздохнув с облегчением, она набрала номер.
— Алло? — на удивление быстро ответил мужской голос. Будто телефон всегда лежал у него под рукой.
— Э… Баскер?
— Да. С кем я говорю?
— Я… Меня зовут Дачиана и… Твахтман хочет водку с перцем.
Дачиана ожидала, что на неё посыпется шквал вопросов, но голос на том конце назвал адрес, затем, бросив небрежное «Подъезжай», отключился.
Больше боялась.
Не теряя времени даром, Дачиана поймала такси, назвала адрес и теперь чувствовала себя увереннее.
Чудаковатый Баскер
— Что же такая милая девушка забыла в самом опасном районе Бруклина?
— Что, простите? — Дачиана не сразу поняла, что таксист обращается к ней.
— Вы раньше были в районе Браунсвилл?
— А, нет. Я не местная.
— Браунсвилл — гетто, имеющее репутацию одного из самых опасных районов Нью-Йорка, — объяснил таксист, и Дачиана съёжилась.
— Там живёт мой… брат! Он нормальный, — сказала она, неловко улыбаясь. — Вы прямо к дому подвезите, и всё будет хорошо.
Она надеялась на это. Не хватало ещё угодить в лапы наркоманов или сутенеров. Тогда никакой Твахтман её не спасёт, и тем более, её друзей.
Такси оставило её перед четырёхэтажными зданиями, стоящими в виде буквы «П». В центре дом с красными стенами, а по краям кирпичные постройки с выбитыми стёклами. Двор был абсолютно загаженный. Дачиана не стала рассматривать, что лежит на выдохшейся траве. Она обошла несколько стволов дохленьких деревьев, затем прошла к приоткрытой двери. Баскер сказал, что она должна подняться на первый этаж и постучаться ровно двенадцать раз с паузой на счёт раз-два-три, как в ритме танца, в крайнюю дверь.
Сердце Дачианы рвалось наружу — удирать к чёртовой матери, да подальше, чтобы пятки сверкали!
В нос ударила противная вонь. Тут был целый букет запахов, не разобрать. Девушка закрыла рот и нос ладошкой и начала стучать. Один… раз-два-три… Два… раз-два-три… Три… раз-два-три…Четыре… раз-два-три… Пять… раз-два-три…