Трин прикончила свой коктейль и уже была на пути к следующему, который купил дня неё Патрик, когда кто-то прервал их танец.

— Не возражаешь, если я вас разобью? — спросил он со своим шикарным британским акцентом.

Трин повернула голову в сторону, непроизвольно приоткрыв рот.

— Отвали, — сказал Патрик.

Обняв Трин за талию, он попытался оттащить её в сторону, но она осталась на месте.

— Чего ты хочешь, Деймон?

— Танец, — ответил он.

Удерживая в руках бейсболку, он крутил её между пальцев. Она не знала, чем это являлось: проявлением уверенности, или же нервозностью.

— Мне казалось, ты чётко обозначил свою позицию.

— Ты ведь знаешь, что со мной танцевала бы лучше.

Патрик напрягся, словно готовился вступить в бой, но Трин его оттолкнула.

— Прибереги для меня танец, — обратилась она к Патрику.

— Да, пофиг, — ответил он, выразительно посмотрев на Деймона, прежде чем исчезнуть, словно ребёнок на грани истерики.

Деймон надел бейсболку и улыбнулся.

— Ты слишком хороша для него, понимаешь?

— Мы просто танцевали. Когда я в последний раз проверяла, люди могли это делать, не заводя отношений.

Он кивнул, а затем притянул её ближе. Их бедра двигались в унисон без особых усилий. Бессознательно. Одно лишь безупречное совершенство.

Но это не объясняет, почему он был здесь, почему танцевал с ней, и, вообще, почему решил с ней заговорить.

— Что ты здесь делаешь, Деймон?

— У меня перерыв.