- А если да, то зачем? - тем же тоном, но в обратную. - Можно продумать, оно мне остро надо?
Тишина. Встала, выпрямилась, заложила большие пальцы за пояс халатика. Молчит... Вот и молчи. Я последний кусочек хлебца догрызу. Будут они учить меня жить. Пусть лучше помогут материально! Стоп...
- Аня, мнится мне, ты это всё опять нарочно организовала? - сопит, точно угадал. - Зачем?
- Дима, у тебя моторика лоха. И рефлексы лоха... И мышление лоха... Педального. Расслабленного, непуганого. А, ты же не видел, как на тебя охранник с профессором в Форт-Детрике смотрели, когда мы улетать собирались. Они по одной походке вихлястой на полусогнутых сразу поняли, что, кроме как грозные рожи корчить, ничего-то ты толком не умеешь. Безвреден, как плюшевый медведь... Это надо исправлять. Срочно! Не переживай, ты способный... Просто мотивации маловато. Злости. А позвонки у тебя действительно были смещены...
- И что? После недели ваших кроссов со стрельбой я враз заматерею и превращусь в героя-супермена?
- После двух неделек. Типа, курс молодого бойца. Адаптация к новой обстановке. Может, за 10 дней. Не знаю... Но надо же начинать? Чем скорее, тем лучше. Бытие определяет сознание! - веско подбила...
- Шустрые вы, - вспомнились словесные штампы о воспитании "нового человека", - раз-два, и готово!
- А зачем тянуть? - странно, я поддеть хотел, а девица наоборот взбодрилась. - Дим, любого человека можно научить читать за три дня и писать печатными буквами за неделю. Но учиться ему потом всю жизнь. Ты сходу научился "блином" управлять? А классных пилотов всегда мало. И будет мало - воздух же нужно душой чувствовать. Показать, как обращаться с пистолетом, можно за пару часов. Выдрессировать наскоро новобранца - полмесяца-месяц. Но много ли на свете хороших бойцов? Базовый навык никому не вредит.
- Да я согласный! - в самом деле, когда ещё выпадет "на халяву" пострелять? - Просто дико как-то...
Сверкнула глазами, уперла руки в боки. Открыла рот, закрыла. Надула щеки. Четкое впечатление, что хотел сказать дерзость, но притормозила. Теперь считает про себя до десяти. Или до двадцати... Отступила к стеллажам у входа. Оперлась на них спиной. Решилась... Вышла на минуту. Вернулась. Сердитая...
- Дима, ты только не обижайся. Мы тут люди простые. Если обещали тебе равные права, значит, их обязаны дать. Раз ты на них согласился. А равные права у тех, кто... может сделать друг другу одинаковую гадость. Пока у нас равных прав нет. Руками и ногами своими ты владеешь кое-как. Спортом не занимался. Рукопашкой, тем более. Хамоват и робок при общении с начальством и чужими людьми. Оно нам надо?
- Скажи уж прямо - слабое звено, - раз я такой негодный, так зачем приглашали. - Есть предложения?
- Надевай! - протягивает невесть откуда добытую, только что были пустые руки, светло-коричневую портупею с кобурой. Внутри, естественно, мой булатный наган. - Я помогу подогнать, как удобно. И носи!
- Лекарство против страха? - кажется, был такой фильм многосерийный по телевизору давно...
- Костыль для ровной осанки! - шутка? Не похоже... - А это тебе пилюли от глупости! - коробка с патронами, вторая... - Ты почему незаряженным своё оружие держишь? Какой в нем тогда вообще смысл?
- Правила безопасности при обращении... - господи, кому я это говорю? У них же другие принципы!
- Пробуй, как, удобно выхватывать? - подтягивает ремешки. - А обратно вставлять? Ещё раз! Ещё!
- Может быть, мне тогда сразу из кабины пистолет достать? - пропадать, так с музыкой. Тот вроде бы из нержавейки. Чистить после каждой стрельбы необязательно. Опять же, автоматика - прогресс...
Отступила, критически разглядывает композицию "Я и портупея". Обежала кругом. Подергала сзади. Снова стала спереди, покачивает головой. Закусила губу и нахмурила бровки в размышлениях...
- Не-а! Пока не привыкнешь, наган для тебя - самое то. Спуск тугой, отбойник курка есть, самовзвод тоже есть. Пыли-грязи не боится. А пистолет, его чистить надо... смазывать... а не бросать его, как ты, где ни попадя. Вот! Всё время теперь так ходи. Не снимая. И чтобы он всегда заряженный был!