Прокатившаяся война превратила когда-то мирные и густонаселенные земли в один сплошной фронтир.
Пятьдесят лет прошло, а потомки выживших даже близко не смогли приблизится к достижениям сгоревшей в глобальном конфликте цивилизации и довольствуются, по большей части, жизнью на руинах. Их можно понять: наследия воевавших армий, раскиданное по полям, лесам и подземным бункерам хватит еще на много поколений. Да и природа с климатом отнюдь не благоволят больше людям.
Здесь отныне предстоит жить Виктору — назад пути нет. А вот есть ли путь вперед хоть у кого-нибудь в Землях Хель — вопрос большой и открытый…
Плотников Сергей
Память стали
Глава 1
«Ты попробуй, — говорили они. —
Заднее сиденье «уазика» и так не назвать мягким и удобным. А уж когда оно под тобой то мелко трясется, то лягается…
— Ах ты ж ять!
— Газу, газу, давай!
…Или рывком проваливается едва ли не на метр вниз! Ауч, больно. Причем не столько заднице и ногам, сколько голове, по которой заехала, волшебным образом, вылетевшая из багажника грязная и набитая угловатыми железками сумка. И прихлопнувшая ее сверху двадцатилитровая топливная канистра — пустая, хоть тут повезло.
— …Заглох!
К тому моменту, как я затолкал назад в багажный отсек, наверняка, очень нужный и полезный в поездке хлам и выбрался из той двери, что смотрела скорее вверх, чем вбок, у открытого капота столпилось уже шестеро автолюбителей. Двоим принадлежало то ведро, на котором мы, с позволения сказать,
— Аккум жив! Смотри, как бодро крутит!
— Может, свечи? Только что пытался схватиться, а теперь даже и не…
— Топливный насос отхлебнул, точно тебе говорю! У меня так на позапрошлом выезде было: крякнул посреди ручья!
Темнеет… Обещанное «да мы тебя к шести у платформы высадим как штык!» перестало быть, хотя бы теоретически, актуальным час назад. Полчаса назад я смирился с тем, что придется вызывать такси из области сразу до ближайшей станции метро на окраине города — только, чтобы довезли до любого асфальта. Сейчас мне хотелось одного: пусть голова перестанет кружиться и желудок вернется на положенное ему место. Дернул же меня черт согласиться «прочувствовать весь кайф настоящего оффроуда!».
— Да вы посмотрите, как у вас машину перекосое… перекособочило! В баке бензина мало, уровень черт-те-какой установился, из-за этого топливозаборная арматура висит в воздухе и воздух же засасывает вместо топляка! — выдал вдруг самый авторитетный участник заезда.
— А-а! — хором на пять голосов. — Вот оно че-о!
Кажется высокий консилиум пришел к какой-то дельной мысли. Славик, водитель «уазика», рыбкой нырнул в салон… и с растерянной мордой вытянул ту самую канистру, что меня по голове огрела. Все такую же пустую, разумеется.
— Эх, молодежь…