— Хочешь пива? — спросил он.

Я кивнула.

Он схватил хозяйственную сумку и пересел ко мне. Мы с треском откупорили банки с пивом. Сидя напротив, он подался вперед, опершись о стол локтями:

— Меня зовут Гевин.

— Кэт.

Неожиданно он улыбнулся:

— Твой паренек отвалил вроде.

— Это не мой парень.

Мы переглянулись, и я поняла, что должна сказать что-то еще, но пауза слишком затянулась. В его глазах появилось озорство, и у меня внутри что-то напряглось. Неужели он потешается надо мной. Он первым нарушил паузу:

— Куда ты едешь?

Я хотела задать тот же вопрос ему и сказать, что еду на несколько дней в отель. Сам он не производил впечатления человека, имевшего неотложные дела. Или парня, спешившего к подружке. Теперь, когда он находился ближе, смрад от его одежды ощущался острее. Мне хотелось понять, откуда пропасть между его речью и внешним видом. Хотелось лизнуть его веки.

— У меня подруга в Плимуте.

Он кивнул.

— А ты? — спросила я.

— Думал заняться живописью. Знаешь, рядом с морем. Никогда не занимался этим прежде.

— Что значит: рядом с морем?

— Не писал картины. Никогда не занимался этим прежде.

— Вот как.

Я взглянула на его руки. Одна из них держала банку с пивом, другая лежала на столе. На длинных пальцах между суставами росли прекрасные черные волосы. На указательном пальце левой руки он носил широкое серебряное кольцо, на тыльной стороне рук имелось несколько круглых шрамов. Каждое из запястий было обвязано черным платком.

— Так что тебя заставляет заниматься живописью теперь?