— Ян Васильевич, — останавливает меня Оксана, — а вы куда? — женщина мне на работе прохода не даёт, а здесь вообще прилипнет, как банный лист.

— Мне срочно нужно поговорить с Ксенией, — вырываю свой локоть с ее захвата.

— Она сейчас вернется, пошла в уборную, а… — тревожно мне. Ксения сегодня очень странная и разговаривать не хочет — боится.

Сначала хотел прижать к стенке, но передумал. Она на первый взгляд очень сильная, но внутри фарфоровая статуэточка, требующая хорошей опоры и защиты. И я намерен оберегать ее, если она позволит.

— Мне срочно нужно позвонить, — оставляю надоедливую сотрудницу и в коридоре вылетаю, в буквальном смысле, на своего друга, директора отеля.

Перекидываемся несколькими фразами. Он человек занятой, а мне необходимо срочно найти Ксению. Пятой точкой предчувствую что-то нехорошее…

Когда я не нахожу её в холле, спрашиваю у администратора у стойки.

— Девушка заказала такси и уехала несколько минут назад.

— Вы уверены? — начинаю закипать. Вот что не так?

— Если вы правильно описали спутницу, то да — уверенна.

— Спасибо.

Интуиция меня еще никогда не подводила. Чувствовал, ведь знал, что не надо отпускать. А теперь ищи ветра в поле.

Доезжаю домой быстро, выбегаю на второй этаж, открываю дверь в комнату Ксении.

Пусто…

Шкаф открыт, пустые полки, голые вешалки, а на кровати лежит криво вырванный листок из блокнота:

«Прости… но я поняла, что ещё люблю бывшего. Не ищи меня. И будь счастлив. Уже не твоя Ксюня».

От этик строчек так и несёт фальшью.

Сердце сжимается от боли. Сжимаю кулаки, сажусь на кровать.

Стоп!

«Уже не твоя Ксюня» — кажется, я уже это где-то видел.