— Ждите, — начинаю подниматься по трапу.

Внутри неожиданно много народу — я почему-то думал что здесь десяток человек, не больше. Тем более приятно — не зря старался.

Девчонки не видно, только тихий детский плач. Может её плач, а может и нет.

На меня устремлено множество глаз. Во всех — испуг.

Ничего, сейчас после того как я скажу пару слов страха станет еще больше.

— Я не с хорошими вестями, — говорю. — Всё плохо. Всё очень плохо. Город захвачен. Кем захвачен — не так уж и важно. Их, этих уродов, много. Миллион, наверное. Может и больше — я не считал. Никто не считал. Аэропорт… аэропорт пока безопасен. Лучше если вы забудете зачем летели в Москву, отложите все, даже самые важные дела, выберете один из автобусов неподалёку и поедете куда-нибудь. Куда-нибудь кроме Москвы.

Машу на прощание рукой и спускаюсь. Кажется, я сказал им всё что следовало сказать.

* * *

Спуститься не успеваю — со стороны терминала появляется чёрная точка которая очень быстро превращается в чёрный хаммер.

Останавливается в десятке метров от самолёта, открываются двери и вылезают пятеро. На двоих — кожаные куртки… летом. Кожаные куртки летом — это больше чем извращение. Чёрный хаммер, чёрные кожаные куртки и рукояти пистолетов за поясами.

Пистолеты? И все ПМ. Они полицейский участок ограбили?

— Где наши? — спрашивает тип который сидел за рулём. Бритый наголо и очень грозный — если судить по перекатывающимся бицухам под рубашкой.

— Эти? — показываю на тела рядом и снимаю винтовку с плеча.

Он смотрит на трупы, смотрит на штуковину в моих руках…

— Не, не эти, — мотает головой. — Удачи, парни.

Они уезжают так быстро, что на асфальте остаётся чёрный след… и мы идём по этому следу… чтобы немного посидеть в кафешке, вспомнить прошлое и приготовиться к будущему.

Ну и еще — дождаться Ваху.