Барон фон Рункель стоял у окна своего новообретенного дома и меланхолично смотрел, как на улице ругаются два куца, привезшие товары на рынок. Их телеги мешали друг другу, но ни один из них не хотел уступать другому. Спорили они уже с четверть часа. Если бы хоть один уступил, оба бы уже торговали на рыночной площади. Но сейчас они, похоже, подерутся и скоротают вечерок в подвалах ратуши. Что ж, люди везде одинаковы. Барон вспомнил свои родные места. Замок Рункель, стоящий над мирно текущей, в живописном ущелье, рекой Лан. Когда-то он казался ему раем на земле. Как давно это было. Но и там все то же. Набеги, грабежи, кровь. Почему люди не могут договориться? Почему отнимают друг у друга, перерезая глотки, один ломоть хлеба, вместо того чтобы вместе работать и обеспечить себя всем необходимым вдоволь?

Барон вспомнил степь и тот проклятый день, который лишил его семьи. Он вспомнил, как методично уничтожал заговорщиков. Он не мстил, не ненавидел их. Может быть, в тот момент, потеряв возможность любить, он потерял способность ненавидеть. Он просто делал то, что должен был делать. Он вспомнил холодное чувство, которое сидело у него в груди, когда, с небольшим отрядом, он окружил юрту, где заговорщики ждали известий о его смерти. Как вошел в шатер, охрана которого уже была бесшумно перебита, и сел, молча обведя взглядом собравшихся. Их было двенадцать человек. Он был один. Но они знали, что сейчас умрут. Он читал их мысли, как открытую книгу. Они умерли в тот день. А зачем? Это не вернуло ему семью. Это не помогло залечить ему душевную рану, которая и сейчас, бывает, ноет и не дает покоя.

От невеселых рассуждений его отвлек тихо вошедший Питер.

— Там пришел человек от отца Паоло, — негромко уведомил он.

— Шпион, как всегда? — усмехнулся барон.

— Шпион-то шпион, — сказал, откашлявшись, Питер, — но что-то в нем не так, никак не пойму.

— Не узнаю тебя, Питер.

— Взгляните сами, — смиренно произнес Питер, приоткрыл дверь и крикнул кому-то: — Эй ты, заходи.

Вошедший, молодой человек лет двадцати семи — тридцати, в форме ополченца магистрата и при мече, вежливо поклонился. Барон быстро оглядел его. Одет аккуратно, брит по немецкой моде, хотя отец Паоло обещал русского и православного, чтобы легче ориентироваться в местных обычаях. Глаза барона впились в стоящего перед ним молодого человека. Рункель был опытный физиономист, он умел видеть людей и привык чувствовать опасность, силу и слабость людей. Сейчас, разговаривая с незнакомцем, он будто сканировал его личность, не забывая подключить столь развитое у него шестое чувство.

— Ты русский? — обратился он к вошедшему по-немецки.

— Да, господин барон, — отвечал вошедший на том же языке, с заметным акцентом, но вполне понятно и четко.

— Как твое имя?

— Артем.

— Ты родился в Петербурге?

— Нет, господин, под Владимиром. В Петербурге я живу около года и нахожусь на службе у магистрата.

— Мне нужен человек, который знал бы русские обычаи и город. Ты справишься с этой задачей?

— Сделаю все, что в моих силах.

— Какого ты сословия?

— Мой отец был купцом.

— Почему ты нанялся в воины?