Он показал рукой в сторону. Посмотрев туда, Костя заметил неподалеку реющий на высоком флагштоке красно-сине-оранжевый флаг.

— Вон там армяне, — показывал старик, зло улыбаясь. — А вон там турки. А вон эстонцы. А как у тебя с евреями? У них отдельный лагерь, за каналом. Их отсюда самолетами на историческую родину вывозят. Их в самую первую очередь! Ну и остальных тоже… Автобусами… Я слышал, сейчас уже колонны отчаливают. Говорят, на Кавказ и дальше…

Костя слушал старика в каком-то отупении.

— Подождите, — пробормотал он. — Так это, если предки какие есть или ты там докажешь… То тебя на «историческую родину» отправят?

— Ну, а я тебе про что!

— А как же нам быть, русским?

— А это хороший вопрос, — в бесконечный раз скривил рот старик. — Как видишь, нет у тебя родины! Это мы, дураки, думали, что она есть, а её, как оказалось, нет и не было никогда!

— Ну и чего нам тогда? Нас же говорят, вывезут куда-то…

— Ага! Вывезут! Уже вывозят… Про «чёрные камазы» слышал?

Старик понизил голос:

— Тут карьеры рядом, недалеко. Сейчас уже туда вывозят жмуриков и как говорят, всех нас там и прикопают. Места хватит… Вот такая у нас «историческая родина» будет.

Всю жизнь Костя считал себя крепким и стойким парнем со стальными нервами. Он совершенно спокойно смотрел «страшные» фильмы про «конец света» и к вестям о войнах относился довольно спокойно, считая, что в случае чего, придумает, как выкрутиться…

Но сейчас, всё произошедшее с ним за несколько прошедших дней, довольно сильно разболтало психику, и речь старика произвела угнетающее впечатление.

Резко развернувшись, парень двинулся прочь от сумасшедшего дедка.

«Бред! — думал парень. — Конечно, что эти государства вывозят своих — это правильно. Но что до нас! Нас тут вон сколько, десятки, а то и сотни тысяч только в этом лагере. Попробуй, тронь!»

Тут же мозг пронзила страшная мысль:

«А что если, и правда, тронут? Что тогда?»

Навстречу быстро пронесся белый джип-пикап, в кузове которого он заметил троих смуглых бородачей с автоматами в руках. Раньше подобные картинки Костя видел только в репортажах из Ближнего Востока или Африки. Именно так выглядели «тачанки» всяких террористов. Но одно дело видеть это на экране телевизора, а другое дело, когда вот они.

Глотая пыль, оставленную пикапом, парень стоял и тупо смотрел вслед проехавшей машине.

А в голове опять поднималась волна очень неприятных мыслей. Подумалось, что вот если эти бородатые джигиты начнут стрелять? Что тогда? Кто им будет противостоять? У большинства полицаев в лучшем случае, пистолетики на поясе. А у этих вон, автоматы. Может и еще чего, посолиднее, найдется. И как против них попрешь?