Его руки опускаются на мои бедра, а он сам, все так же одетый в костюм, прижимается к моей спине.

— Да, — говорю я, обхватывая его и ощущая небольшое напряжение. — Как много времени прошло?

— Пару часов.

— У меня онемела задница.

Я ничего не чувствую. Думаю, ноги будут в таком же состоянии, если попробую встать.

— Погоди. — Миллер поднимает меня и удерживает, пока не уверяется, что я не упаду. — Тебе больно? — Он кладет руку на мою задницу и начинает ее растирать.

— Просто немного онемела.

Облокачиваюсь на его плечи, а он все продолжает работать сильными руками уже по всему телу. Делает паузу и смотрит вниз, но долго молчит. Даю ему возможность насладиться моментом.

— Как ты думаешь, он будет похож на меня? — спрашивает искренне обеспокоенный Миллер. Это заставляет меня нежно улыбнуться.

— Конечно, — отвечаю я, прекрасно зная, что так оно и будет… совсем как мой мужчина. — Он?

Миллер смотрит на меня снизу вверх, и я вижу, что его глаза светятся счастьем.

— Мне кажется, у нас будет мальчик.

— Как ты можешь быть в этом уверен?

Он слегка качает головой, избегая моего удивленного взгляда.

— Я просто чувствую это.

Лжет. Я беру его за темный, покрытый щетиной подбородок и заставляю посмотреть на себя.

— Рассказывай, почему ты так решил.

Он пытается сузить глаза, но они слишком безумно сверкают.

— Мне приснился сон, — говорит он, поднося руки к моим волосам. Накручивает на палец пряди. — Я позволил себе мечтать о невозможном. Так было с тобой, и теперь у меня есть ты.

Довольно выдыхаю, а Миллер утыкается в меня лицом. Он желает меня взять, медленно и нежно. В стиле Миллера Харта.