— В Левашово вон, — кивнул головой пацан на особняки за моей спиной. — У нас там дедушка живет… Жил то есть. По крайней мере там есть печь и вода в скважине…

— А колодец?

— Что — колодец?

— Колодец там есть?

— Нет, только скважина.

— А как вы собираетесь доставать воду со скважины без электричества? Насос же работать не будет.

И снова, уже в который раз молчаливое переглядывание брата с сестрой… (И ведь слез-то, кстати, не видно уже, отвлек все-таки)

— Ничего! Придумаем что-нибудь, — словно убеждая самого себя упрямо ответил мальчишка.

— Удачи вам! — вполне искренне пожелал я.

— И тебе, — чуть ли не хором отвечают.

И мы расходимся в разные стороны, даже не спросив как зовут друг друга. Они покатили свою тележку к виднеющемуся за моей спиной поселку, а я вошел в город.

Ну что сказать? Трупов на улицах я не видел. Все-таки Эпидемия — это не война, и не зомби-апокалипсис. Заболевшие не шлялись по улицам (тем более зима же, ага), а норовили добраться до дому, до своих постелей. Уверен, процентов 90 всех умерших мирно лежат в своих кроватях. Но признаки конца всё же видны и на улицах.

Вот брошенный автомобиль стоит прямо посреди проезжей части. Все четыре двери распахнуты настежь.

Вот осыпавшаяся грудой битого стекла витрина магазина. Кстати, в глубине зала мелькают какие-то мелкие тени. Детишки занимаются мародеркой. Ну, в принципе, в сложившихся обстоятельствах это не грех, скорее наоборот, разумно… Вот только зачем же витрину было бить? Вон же дверь рядом и она открыта! Хотя чего это я? Это ж дети…

И вон дальше ещё виден дым, идущий прямо из приоткрытого окна. Причем не похоже, что это пожар. Стена выше уже изрядно закопчена, а огня не видно. Похоже кто-то столь варварским способом просто отапливает свою квартиру.

И вот ещё одно авто. Врезавшееся в столб на обочине. Хорррошо так впилился — вся морда машины всмятку. Но тел, опять же — нет. Пусто в салоне.

А нет, ошибся — вот, все-таки, и труп. Поторопился я с утверждением, что все поголовно по кроватям свой конец застали. Не все… Хотя… Тут — явный криминал. Всё в крови. Мужик в куртке у дверей подъезда. Лежит, скорчившись…

Так, стоп. А куда я, собственно-то говоря, иду? Информацией разжиться? Так я не думаю, что мне скажут что-то ещё сверх того, что мне уже сообщили. Ну, может какие детали незначительные. В дополнение. И всё! Основная картина уже ясна. Итак, по пунктам.

Первое. Я — в чужом теле. В теле ребенка… Ну ладно, пусть — подростка. Памяти прошлого владельца нет. Ну в фантастике такой поворот не нов и не оригинален, но столкнуться с таковым в реальности… Это, конечно, выбивает из всех рамок. Но пусть. Примем как данное.

Второе. Это — не мой мир. Пусть он и похож на него как брат-близнец, но это уже не он. У нас таких массовых и смертоносных эпидемий не было. Вообще не было! На моей памяти… Разве что в средние века… Так это ж давно, а сейчас — другое время. Тоже, кстати, довольно распространенный штамп в литературе — эпидемия и все вымирают… Параллельные миры и всё такое. Схожесть миров, и правда — настораживает, но и про такое я тоже читал… Снова примем как есть. Раз уж изменить никак не способен.