— Идём в столовую, кофе готов, — предложил Профессор. — Ну, кто скажет нашей сладкой парочке?
— Не я, — буркнула Магна, поднимаясь на ноги первой. — Ты поднял тревогу, ты и звони. А я так хотела сама в отпуск съездить…
Из еды Профессор умеет готовить только кофе. К счастью, в холодильнике нашлись и ветчина, и сыр, так что через несколько минут на столе стояло блюдо с бутербродами. Пока Магна нарезала их, Профессор позвонил. Ежу понятно, что ему пришлось выслушать «с той стороны»: Лаки очень не любит, когда её отвлекают от законного отдыха. Да ещё ночью.
— То есть мы первые, что ли? — поинтересовался Травматург, который тем временем опросил конторские мониторы по всему свету. Ничего угрожающего. Наоборот, везде средний уровень опасности ниже среднего. Как интересно, последний раз такой низкий уровень был… так-так… аккурат накануне Карибского кризиса. Хотя пока что это — просто совпадение.
— Не думаю. Вряд ли допустят панику, публикаций не будет. — Профессор задумчиво почесал подбородок. — Понаблюдаем. Сейчас главное — посетить хранилища. Если всё спокойно, можно расслабиться и спать дальше.
— А я и не напрягалась. — Магна посмотрела, поджав губы, на блюдо с постепенно исчезающими бутербродами. — Билли, у тебя есть, я знаю. Где прячешь?
— Мэг, начинать утро с виски… — попытался было возразить Профессор.
— Не спорь, Дэн. Мне нужно. Ну так где прячешь?
— В четвёртой ячейке, — вздохнул Травматург. — Тащи тогда сразу и лёд тоже. Там же, в железной коробке.
— Вот ведь псих! — с уважением отметила Магна, и удалилась из столовой.
— Четвёртого на моей памяти не было, — подумал Травматург вслух. — Ну, настоящего не было, учебные не в счёт. Точно не ошибка программы?
— Три раза проверил. — Профессор допил свою чашку и направился к кофе-машине. — Я тревогу шутки ради не… Чёрт!
Чуть чашку не разбил. Оглушительный визг донёсся из коридора. Приугасло освещение, зажглись и вновь остыли оранжевые огни у дверей — аварийное освещение. Доля секунды — включился аварийный генератор. А вот теперь внешняя охрана в курсе, что на объекте непорядок, и доложит куда положено.
Это Магна. Не надо её пугать; хорошо, если только генератор вылетел, думал Травматург на бегу, едва поспевая за Профессором.
Магна сидела на полу, глядя вверх, на дверцу злополучной ячейки. Вроде бы всё закрыто, что тут стряслось? Травматург взял Магну за руку, заглянул ей в глаза. Кивнул Профессору: ничего страшного.
— Ч-ч-что там у т-т-тебя т-т-такое? — Магна отказалась от помощи. Сама поднялась на ноги, пошатнулась, но не упала. И почти сразу же перестала заикаться. — Оно движется! И смотрит на меня! Псих проклятый! Что за шутки?!
— Мэг, ты какую ячейку открывала?
— Четвё… — Магна осеклась. На уголке дверцы была начертана маркером небольшая цифра «3». — Вот чёрт! Дэн, у него что, отсчёт с нуля начинается?!
— Ну да, с нуля. — Травматург открыл ячейку, помеченную цифрой «4». Всё верно: немаленький такой склад спиртного. Если Шеф узнает… — Держи. Дэн, возьми стаканы. Не бойся, всё стерильно.
— Здесь я пить не буду! — Магна поёжилась, и твёрдым шагом направилась к выходу.