Стас снова посмотрел на меня, а потом тяжело вздохнул. Так понимаю, это было согласие с моим утверждением насчет дебила.
— Слов нет…реально, нет слов… Я покачал головой. Потом на всякий случай уточнил. — А за ним следят?
— Угу. Вчера полдня в кабинете лазили мутные типы. Зуб даю, они из Комитета. Сказали, мол проблемы с проводкой. А сами прослушку поставили. Рожи у них такие…характерно-выразительные. Я этих товарищей ни с кем не перепутаю. С нами иногда кураторы работают…– Стас замолчал, подумал несколько секунд, а потом исправился, — Работали. Кураторы с нами работали. Фэбсы. Так вот я тебе точно скажу, там сложно ошибиться и принять их за кого-то другого. Нет, обычные люди ничего на заподозрят. Понятно. Но лично я насмотрелся на их постные физиономии. За километр теперь чую.
— Подожди…– Я уставился прямо перед собой, переваривая информацию. — Говоришь, на конверте написал… Где вы находились? В кабинете? А ты уверен, что там только прослушка? Вдруг и камеры поставили.
— Да нет…– Соколов затряс башкой. — Сейчас всего лишь 1982. Откуда у них нормальная техника?
— Да что ты? Так говоришь, будто мы в средневековье попали. Вообще-то, под директора чекисты землю роют…Ду аю, у них все найдется. И прослушка, и проглядка.
— Млять…– Соколов совсем расстроился. Он теперь даже выглядел виновато. — Не подумал, Жорик. Вернее, знаешь, как. На самом деле решил, уровень технического прогресса пока не особо высокий. Прослушка — это да. А камеры… Вот черт…
— Ага. Прикинь. Может, они потому и активизировались. А? Комитетчики. Прискакал вон, прямо с утра. Начал мне угрожать, мол, о Наташке надо подумать, все дела.
Нам пришлось прерваться, потому что по коридору топал очередной больной из моей палаты. Тот самый дед, любитель газет. Заметив нас, он остановился и подошел ближе.
— Сидите? — Спросил так, будто точно не уверен. Сидим ли. И вообще, вдруг не мы.
— Ага. Сидим. — Ответил я за нас обоих.
— Молодцы…а я вот хотел к инфекционисту попасть. К определенному. Кум посоветовал. Проблемы у меня…Возрастное, наверное…А его нет. Говорят, будет только через десять дней. Эх…
Дел тяжело вздохнул, а потом добавил.
— Выражение «хоть усритесь» заиграло новыми красками…Ладно, пойду в палату.
Он поднялся с лавочки и пошлепал по коридору, шаркая тапками.
— Слушай…– Соколов смотрел вслед деду с очень задумчивым видом. — А что, если нам из тебя сделать психа?
Не знаю, как это у него логически диагноз шизофрении из слов деда про «обосраться» появился.
— Как? В дурку точно не хочу.
— Или не психа…а, например…– Стас резко повернулся ко мне и с довольной рожей заявил. — Или, например, намутим тебе какой-нибудь серьёзный диагноз, но чтоб реально в дурдом не упекли. Не знаю…Какая-нибудь опухоль например. В башке. И от этого периодические провалы в памяти. Все дела. Можно сказать, иногда близких не узнаешь. Ну, такое, понял? Не совсем псих, а просто серьёзная болезнь.
— Гениальный план…– Я посмотрел на Соколова. — Только как это сделать? Изобразить провалы в памяти — на здоровье. А остальное?