Майор Котов встал, и слегка пошатываясь, принялся мерить шагами кабинет.

  - Лагерь для шпионов в двадцати километрах отсюда. Тебя, по всему, должны были туда отправить. Ты по профессии кто?

  - Я математик, гражданин начальник.

  - Во! — кивнул Котов. — И математики, и физики, сука, с химиками, все там. Все как один шпионы — культурная публика, короче говоря. Шарашат себе тихонечко, формулы рисуют. А у меня тут одни блатари!

  Вайзман все еще не понимал.

  - Уголовники, — пояснил Котов. — Воры, убийцы, рецидивисты и прочая мразь.

  Вайзман похолодел.

  - Видать, кто-то не туда твою папку сунул. Невезучий ты какой-то, Математик. — Покачал головой начальник лагеря.

  Эти слова задели Вайзмана гораздо сильнее, чем мог себе представить майор Котов.

  - Что ж мне с тобой делать-то, Математик…. Котов поскреб небритый подбородок. — Ладно, — решил он. — Отправлю запрос в управление. Пусть сами разбираются. Придется тебе подождать — у них там сейчас работы до хера. Все везут вашего брата и везут. Везут и везут… Есть там кто еще на воле или все уже здесь? — Котов искоса взглянул на портрет Сталина над столом.

  Иосиф не ответил — вопрос был риторический.

  - А пока, Математик, молись своему еврейскому богу. Скажу тебе честно, шансов выжить у тебя мало. Это ж зверье, они ваш народец люто ненавидят. Мой тебе совет: хочешь жить — подставь жопу. Все. Лицом к стене! Руки за спину! Конвой! В десятый барак его!

  Про жопу Иосиф не очень понял.

  Вайзман прошел медосмотр (если медосмотром можно назвать пару косых взглядов пьяного врача), ему присвоили номер, который на ближайшие пятнадцать лет должен был заменить ему имя, внесли во всякие лагерные списки и ведомости, переодели в лагерную робу, и повели вселять в барак.

  Как раз заканчивалась дневная смена. Зеков построили в ряд и пересчитывали. Сейчас в это трудно поверить, но в то время многие в Союзе сидели совершенно заслужено. Вайзман взглянул на этих, с позволения сказать, людей, с которыми ему придется жить бок о бок, и ужаснулся. Более отвратительного отребья он в жизни не видел. И как таких земля носит?

  Когда Вайзман, (руки сцеплены за спиной, взгляд в землю) поравнялся с шеренгой заключенных, кто-то из них воскликнул:

   — Братаны, смотрите! Это же жид!

  По колонне прокатился возбужденный ропот и через мгновение каждый из них кричал ему в лицо: Жид! Морда жидовская! Сучара пархатая! Абрашка! Урки изливали на него тонны брани, показывали на него пальцами, словно он какой-то цирковой уродец, улюлюкали, плевали в его сторону, и каждый старался перещеголять остальных в масштабе унижения.

  Жид. Жид. Жид. Это проклятое слово Вайзман ненавидел больше всего в жизни. Оно было для него олицетворением всего самого мерзкого, отвратительного и гадкого, что есть на свете. Жизнь сталкивала Иосифа со старыми евреями, всю жизнь проживших в этой антисемитской стране и научились не обращать на это слово внимания. Научились не слышать, не видеть, не замечать. Научились жить так, как будто и не было этой ненависти, окружавшей всех их с рождения. Возможно, со временем, он бы тоже стал таким. Тоже мог бы так — не слышать, не видеть, не думать. Но не сейчас. Сейчас это проклятое слово ранило в самое сердце, стучало в висках, не давало дышать. Вайзман смотрел на этих людей и видел только зловонные глотки. Все они слились в одну безликую черную массу.

  - Может сразу его пристрелить? — сказал один из конвоиров. — Чтоб не мучался?