– Вашу же мать, ублюдки – прошептал я, выпрямляясь – И на что же это вы мне суки тут намекаете? А?! Что это вы мне тут суки пытаетесь такое донести?! ВОТ ДЕРЬМО!

– Лид! Все в порядке?!

– Да… да, Рокс… все в порядке – выдохнул я – Все в порядке… Да нет… мало ли откуда эти банки. И сколько им лет. Эта фирма могла работать задолго до появления этого гребаного мирка…

– Лид… точно все в порядке? Ого… вот это я понимаю охрененная машина – закашлялся чуть высунувшийся из-под теплого тента Рокс, наткнувшись взглядом на замершую в контейнере Гадюку – Аж смертью дохнуло… Как ты там, Оди?

– Как проверить сколько лет тушенке, если не указан срок годности?

Не удивившись такому вопросу, механик показал мне нож, а другую руку требовательно протянул:

– Вскроем да поймем. Хотя бы приблизительно. Открыть?

– Давай.

– Какую банку?

– Все.

– Я помогу! – подскочил Стив, потирая лапы – Я спец! Реально спец по всем этим чертовым консервам! Есть там свои детали. Погоди, Рокс. Не вскрывая.

Заграбастав банки, пару раз прервавшись, чтобы облизать восхищенным взглядом экзоскелет, зверолюд внимательно оглядел все этикетки, понюхал, лизнул металл, поколупал ногтем и уверенно заявил:

– Можно даже не вскрывать. Уверен, что там точно не свежак – даже по консервным меркам – но жрать еще, наверное, можно. Бункерснаб такую химию туда пихает, что считай это не консервы, а бальзамированные останки коровы. Хотя все же лучше не рисковать. Объяснить не могу – говорю же, тут тонкостей дохрена, начиная от размера этикетки, цвета чернил и даже эмблем и циферок… – но я бы сказал что банки отправились сурверам в доставке лет так сорок или тридцать пять назад.

– Не раньше?

– Ну нет. Видел я раритеты – они совсем другие. Говорю же – сорок, может тридцать лет. Потом снова чуть по-другому стало – с виду так же, неискушенный даже не просечет, а вот я на раз разницу определяю.

– Ладно – кивнул я – Ладно… ладно… Я ваш сучий насмешливый намек понял. Прямо вот понял… ладно…

– Лид… ты точно в порядке?

– Не – покачал я головой, отступая от тента и подставляя лицо холодному дождю, льющему со стального облезлого неба – Я нихрена не в порядке… но все норм, Рокс, все норм. Нальешь грамм сто самогона?

– С компотом?

– Ага.