– И?

– Заплакал. Мужику лет сорок пять… а он в голос ноет, слезами захлебывется… говорит – что-то в нем сломалось… не может страх больше преодолевать. Но служить готов верой и правдой – где-нибудь на базе. Механиком, например.

– Ясно…

– Что с ним делать?

– До этого как вел себя в бою?

– Не хуже других. Стрелял, попадал, убивал.

– Эвакуировать его к хренам. Подлечить на базе, забрать снаряжение и вышвырнуть с территории и из сквада.

– И все?

– Он прострелил себе живот после заварухи, а не до нее – буркнул я – Поэтому пусть дышит. Что еще?

– Стиву щеку порвало. Но жив. Приткнулся рядом с Роксом. Тоже мажется жиром, пьют чай, болтают о разном.

– Ты это к чему сейчас?

– Одна из новостей.

– Дальше.

– Твоя особая посылка там же у платформы. Наших умерших забрала система. Дроны уже унеслись куда-то.

– Всё?

– То и дело над нами проходят патрули. Система глядит во все глаза.

– Молодец, Баск – медленно кивнул я – Прямо сука молодец… прямо вот сука как раньше – там, в первые дни на Окраине, когда ты продвигался ощупью по стенам. Помнишь?

– Помню.

– Что же изменилось? Не Йорка же тебя тряпкой сделала. Ну будем все на баб валить, да?

– Я потерял ясность, командир. На время.