— Профессор Зелепухин. Названия нет, наверное, замена. Ну что, погнали? — спрашивает она, перед тем, как постучаться в дверь.

— Погнали. — Киваю, сжимая лямку рюкзака.

Первой входит Даша, за ней я. Обе строим крайне виноватые лица, надеясь на то, что над нами смилуются.

— Простите за опоздание, можно войти? — спрашиваю я, прочистив горло и глядя на преподавателя.

Он у нас точно раньше не вёл, иначе я бы запомнила. Такая необычная внешность: нос крючком, глаза маленькие, темные, впалые щёки, волосы с сединой. На вид лет пятьдесят пять, а может и больше.

Оглядывает нас с Дашей из-под своих очков с толстыми линзами, и от его взгляда хочется поскорее спрятаться.

— Так, внимание! — Вместо ответа Зелепухин поворачивается в сторону студентов. — Перед вами наглядный пример совершенно безалаберного поведения. Первая пара, начало семестра, а мы уже считаем себя выше других.

Мы с Дашкой коротко переглядываемся, уже по одному ядовитому тону профессора понимая, что жестко встряли.

— Ваши фамилии?

— Диброва.

— Ветрова.

Зелепухин делает какие-то заметки в журнале посещаемости. Дело плохо.

— Причина опоздания?

— Мы… — мнется Дашка, но я тут же перехватываю инициативу и выпаливаю:

— Пробки! Жуткие пробки на проспекте!

Профессор бросает на меня изучающий и, естественно, крайне недоверчивый взгляд. Черт, кажется, он мне не поверил.

Тут же заливаюсь краской: дурацкая особенность моего организма, сдавать себя с потрохами.

— Пробки, говорите?

— Да?

— Откуда ехали?