Пролог

— Я хочу перевезти вас в Москву, — объявляет Мурад.

— Зачем?

— Затем, что ты моя жена, — четко проговаривает он. — Пора уже начать вести нормальную семейную жизнь.

— Ты имеешь в виду, пора уже переезжать в твою спальню? — смело спрашиваю я.

Прошли те времена, когда я могла позволить себе быть скромной. С Мурадом либо прямо, либо никак. Я уже уяснила это на опыте прошлых лет.

— И это тоже, — нагло заявляет он. — Я и так слишком долго ждал.

Я истерически смеюсь, потому что в моей душе сейчас царит всепоглощающий ужас и страх. За маму, за малыша, за свое будущее. Но выдать их перед этим мужчиной слишком унизительно.

Перед моим мужем.

Какое чуждое понятие. Ведь он ненастоящий — фиктивный, как мы оба договорились с самого начала. А теперь, вдруг, Мурад решил нарушить эту договоренность.

— Ты не можешь ставить мне такие условия, — говорю решительно, хотя в голосе проскальзывает предательская дрожь. — Я никогда не соглашалась на настоящий брак. Мы чужие друг другу.

— Не ты ли совсем недавно заявляла, что мы семья? — глумится он.

— Моя семья — это мама и Амир. Ты мне никто, Мурад. Муж на бумаге и только.

— Это моя мать и мой сын, Самира, — с металлом в голосе чеканит он, морозя меня ледяным взглядом. — Если мы разведемся, они не будут иметь к тебе никакого отношения.