Это кровь. Это честь. И слово обратно не забирают.

Никогда.

Позор хуже смерти. А слово нарушить — разве не самый страшный позор?

Хотя…

Поступок моей невесты показал мне все грани бесчестия. И того, каким бывает позор на самом деле. Ниже которого просто некуда падать.

Все тело передергивает с отвращением.

Опрокидываю новый стакан виски. Залпом.

Мерзость.

Чуть было не связался со шлюховским отродьем.

Не бывает одной-единственой паршивой овцы в семье. Семья это кровь. А, значит, у Булатовых вся кровь гнилая. И этой гнилью мог бы пропитаться мой наследник.

Что ж. При таком раскладе хорошо, что истинная сущность невесты и ее семьи раскрылась.

Но такой плевок в лицо…

Сжимаю кулаки.

Их надо было уничтожить. Выжечь дотла прямо внутри их дома.

Надо было.

Позор может быть смыт только кровью.

А я никогда. Ничего. Не прощал. Никому и никогда.

Потому что прощать это слабость. А слабостей мужчина, тем более, из рода Багировых, допускать не способен!