Следом за ней появился лысый старик с густой бородой, которого звали Фрэнком. Он носил очки с толстыми линзами и плотный чёрный плащ:

— Как себя чувствуешь? — спросил он, посмотрел на девушку и жестом попросил ее оставить нас.

— Нормально, но одна смертельная рана не даёт покоя.

Он прищурился:

— Ну разумеется… Я не смогу вычистить заразу, так что… — он сощурился. — Прямо скажу, шансов у тебя мало… Ну, практически нет.

— Сколько живут с такой дрянью?

— Пять дней, максимум неделя.

— И долго я был в отключке?

— Два дня…

Пара дней ещё есть. Выпросить бы у Фрэнка помощи. Наверняка жизнь в лесу вблизи Свалки — не сахар. Очень сомневаюсь, что этой группе людей нужен лишний рот, а ещё неизвестно, сколько ресурсов потребует моё лечение.

— Я хочу попросить помощи, а если точнее — предложить договор.

— Да? Кхм… Ну давай, слушаю, — он смотрел на меня как на идиота.

— Сделайте всё, чтобы помочь мне выздороветь, а я обещаю отработать потраченное время, еду и ещё сверху.

— Так, а ежели ты помрёшь? Кто тогда отдаст за тебя долг?

— Что сказать? Смерть в мои планы не входит, — я едва нашёл в себе силы, чтобы улыбнуться.

Фрэнк снова прищурился и так на меня посмотрел, будто бы самому не терпелось узнать, выкарабкаюсь я или нет.

— Идёт.

Он протянул мне руку, и я сквозь боль крепко её пожал.

— Хах, — старик наконец улыбнулся, — а ты, похоже, крепкая шишка.

Может орех? Хех.