— Это, должно быть, кетамин, — говорит похититель, наблюдая за мной.

В памяти всплывает его имя: Деклан. Он представился сразу же после того, как затолкал меня в джип. Сказал только имя и то, что везет меня на встречу со своим боссом… в Бостон.

Теперь вспомнила. Я в самолете, направляюсь на встречу с главой ирландской мафии, чтобы ответить на несколько вопросов о том, как я могла развязать войну между его семьей и русскими. И всеми остальными.

Вот такие у меня были веселые нью-йоркские каникулы.

Я несколько раз сглатываю, пытаясь успокоить взбунтовавшиеся кишочки.

— Ты накачал меня наркотиками?

— Пришлось. Ты удивительно сильная для той, кто одевается как Зубная Фея.

Это сравнение меня раздражает.

— То, что я — девчонка, еще не значит, что я — маленькая девочка.

Деклан окидывает взглядом мой наряд. На мне розовая мини-юбка из многослойного тюля, белая футболка с короткой белой джинсовой курткой поверх. Куртку я украсила бабочками со стразами, потому что бабочки — это красивые, офигенные символы надежды, перемен и преображения, а это как раз та позитивная энергия, которую я поддерживаю. Даже если она абсолютно девчачья.

Деклан сухо констатирует:

— Очевидно. Твой хук справа впечатляет.

— Что ты имеешь в виду?

— Имею в виду месиво вместо носа у Кирана.

— Знать не знаю никакого Кирана. Или его нос.

— Ты не помнишь? Ты сломала его.

— Сломала? Нет. Я бы запомнила, как сломала чей-то нос.

Когда Деклан молчит, только сидит и смотрит на меня, у меня замирает сердце.

— Наркотики?

— Ага.