— А-а… Направо по коридору вторая дверь.

Сергей повернулся к выходу…

— Стоять! Ты кто такой?

— Я, это… — забормотал немного испуганный Сергей, — из Козьей Горы…

— С Козьей?! — в глазах начальника (как он правильно называется?) вспыхнула подозрительность, тут же, впрочем, сменившаяся пониманием, — А-а, сяктант… Иди.

Сергей повернулся…

— Стоять! Как зовут?

— Се-сергей… Вышинский…

Страх впился в сердце ледяной иглой. Никогда ранее Сергей не видел, как белеют от ненависти глаза у человека. Казалось, их затянул смертельно холодный иней.

— Поляк?!!!

Начальник (уже гораздо больше похожий на фашиста) странно перекрестился: его рука несколько раз хватанула воздух у правого бедра, потом у левого… Сергей с ужасом понял, что рука ищет рукоять сабли или пистолета. Сейчас начальник вспомнит, где лежит револьвер и его, Сергея, будут убивать…

— Нет!!! — отчаянно выкрикнул он, — Не поляк!!! Белорус!!!

От страха в памяти всплыли, казалось бы, прочно забытые рассказы отца о происхождении фамилии.

Иней в глазах начал отступать.

— Белорус?

— Да, да, да! — закивал Сергей, — Просто фамилия похожа на польскую. Как у… как у…

Как назло, все похожие фамилии напрочь смыло из памяти. Всплывал только Дзержинский, который удачным примером не был.

— Белорус?

— Да!

— Иди. Вторая дверь направо.