Но тут, хочешь не хочешь, а придется понимать: что-то ничего не подворачивалось того, что помогло бы избавиться от деревенской трясины и добиться чего-то более существенного. Временами Сергей ловил себя на том, что ему вся эта тягомотная, скучная и тяжелая жизнь начинает нравиться. Совсем немного. Чуть-чуть.

Сейчас они с Никитичем возвращались из лесу, куда хозяин возил ульи, поближе, так сказать, к местам медосбора. Сергей покачивался в телеге и размышлял о своем.

— Анисим Никитич, а кто у власти в стране сейчас?

Должен же он как-то замотивировать свое знание того, что к власти сейчас Сталин.

— Известно, кто. Большевики…

Логично.

— А кто у них там самый главный будет?

Никитич почесал затылок:

— Да ня помню я яго, беса. Раньше Уладимир Ильич был, а сейчас этот… как яго… еще водку его именем называют…

Жириновский, что ли?? А Сталин где?

— Не грузин?

— Кто?

— Ну этот, в честь которого водку называют?

— Да не. Какой грузин? Русский он.

Интересно… Сталин уже год как у власти, должны были начаться расстрелы, а Никитич о нем даже не слышал. Наверное, новости сюда доходят долго. Оно и правильно: радио нет, телефона нет, телевизора и Интернета тем более нет.

Кстати, а куда так скачет хозяин? Сергей обратил внимание, что обычно флегматично сидевший на носу телеги Никитич сейчас нервно ерзает и периодически хлопает вожжами подгоняя недовольно фыркавшего мерина.

— Анисим Никитич, а куда торопимся?

— Да в байню бы успеть попасть.

— Аа…

Стоп. В смысле? Баня-то не общественная с графиком работы «с часу до трех». Чай, своя, собственная.