— Конечно. Люблю тебя.

— И я тебя.

Мама заходит в вагон, а меня снова накрывает. Слезы скатываются по щекам узкими дорожками, и единственное, чему я радуюсь, это тому, что здесь темно.

— Тест на профпригодность сдал?

— Что? — запрокидываю лицо, не сразу соображая, о чем он. — А, да, ты ей явно понравился, — шмыгаю носом.

— Не реви, плакса.

— Сам ты… Плакса.

— Домой?

— Домой. У меня два выходных.

— Мне так не повезло, — повторяет мою утреннюю фразу и, обняв за плечи, направляет в сторону парковки.

— Что за дело, из-за которого тебя лишили звания?

— Это давняя и абсолютно не интересная история.

— Может, расскажешь?

Утром я просыпаюсь от нежных прикосновений. Кирилл нависает надо мной, ведет костяшками пальцев по щеке и смотрит прямо в глаза.

Мои заспанные, может быть, немного красноватые и припухшие веки.

— Я на работу.

— Я даже не слышала, как ты проснулся.

— Конечно, ты так храпела, — он смеется, а мне хочется его стукнуть, но все, что у меня получается, это опереться на локти, чтобы приподняться и чмокнуть его в губы.

— До вечера.

Кирилл отвечает на поцелуй и оставляет россыпь теплых прикосновений на шее.