Проклятье.

На две сотни я могла бы протянуть еще дольше.

— Спасибо, но нет, — повторила я, нашла шар, который хотела забить, наклонилась над столом, ударила, и он закатился в лузу.

— Пятьсот, серия до двух побед, — продолжил он, и я посмотрела на него.

Пять сотен — это еще одна неделя. Пять сотен — это большая сумма. С пятью сотнями нельзя было расслабиться, но можно было передохнуть.

Но я все-таки не собиралась навлекать на себя неприятности.

— Серьезно, без обид, но я бы хотела провести спокойный вечер. Только я, пиво и бильярд.

Он усмехнулся. Коротко стриженные темные волосы. Клетчатая рубашка, купленная не в магазине ковбойской одежды, а в дизайнерском отделе какого-то шикарного универмага и не в том, который напротив здания суда. Джинсы не потертые. Ухоженные руки.

Он занимался административной работой. Парень, вероятно, работал в руководстве.

— Ладно, красотка, я оплачу твое пиво, пять сотен, серия до двух побед.

Я вздохнула. Затем констатировала очевидное,

— Я действительно хороша в этом.

Он улыбнулся.

Абсолютно самоуверенный. Его улыбка была совсем не такой, как у Грея. Она не отражалась в его глазах. У него не было ямочки на щеке, которая придавала бы его мужской красоте легкую очаровательность. Мне захотелось презрительно скривить губы, но я не стала этого делать.

— Ты еще меня не видела.

Двойной смысл.

Он продолжал говорить.

— У меня дома есть бильярдный стол, стоит ещё со времен моего детства.

Ну что ж, посмотрим.

А он еще не закончил.