— На счёт три, — скомандовал Марк. — Два. Три!.. А-А-А! Твою мать! — взвыл он.

В глазах потемнело от боли. Рот наполнился слюной, словно его сейчас вырвет.

Этого ещё не хватало!

— Что? — выдохнула Стелла.

— У меня вывихнуто плечо, — сплюнул в сторону смешанную с грязью слюну Марк.

— А хорошие новости есть?

— Да. Мы не задохнёмся. Чувствуешь, откуда-то тянет. Холодом. Слева.

— М-м-м… — понимающе промычала она. — Значит, мы замёрзнем?

— Ну, искать нас здесь вряд ли будут. Даже пыль осядет через день, не раньше. Поэтому для начала мне надо вправить руку. Хорошо, что ты как раз с нужной стороны.

— О, да, — хмыкнула она и закашлялась. — Это плохо, что я не чувствую ноги?

— Хорошо, — соврал Марк. — Зато не больно.

— И то верно. Ну говори, что делать.

— На счёт три ты со всей силы тянешь мою руку вниз, а я тяну плечо вверх. Готова.

— Нет! Стой!

— Три!... А-А-А!

— Блядь, ты не мог бы так не орать? — ворвался в почти угасшее от боли сознание её голос.

— Нет, — выдохнул Марк.

— А ты постарайся. Плечо же на место не встало? Я правильно поняла?

— Да, твою мать, — часто дышал Марк.

По лбу и вискам тёк пот вместе с грязью, кожу щипало. Но это были мелочи, по сравнению с тем, что надо было ещё раз вытерпеть.