Переворачиваюсь на спину и раскидываю руки. Позволяю нести себя подальше от берега. Глубоко дышу, раздумывая, как поступить? Рассказать Артёму о Насте перед регистрацией или смолчать?

«Не торопись, Вера. Не лишай свою дочь шанса заиметь отца», – увещевает море.

И то верно... Я пойду на обман ради дочери. И ради... себя. Потому что он нравится мне...

Если можно было обнять море, я бы сделала это сто раз! Во мне сейчас столько чувств, кажется, я сама превращаюсь в чувство – горячее, пульсирующее, искреннее...

Верите, я представляла себе нашу встречу. Качала крохотную Настю, кормила ее грудью и оставляла на попечение Розы Петровны. Прыгала в свою ласточку и ездила по заказам, мечтая встретить мажора на улице. Вот я паркуюсь возле клуба, Артём выходит в обнимку с какой-нибудь Олесей или Катей и садится в мою машину.

– Домой! – командует он, поднимая руку в повелительном жесте.

И я его везу домой – в мою комнату на берегу моря. Распахиваю хлипкую дверь и пропускаю Артема вперёд.

– Знакомься, Артём, это твоя дочь Настя. А вы, девушки, вон отсюда! И забудьте номер телефона этого гуляки!

Девушки растерянно округляют глаза и бегут из комнатки с низкими потолками куда подальше, а я деловито вручаю мажору кулёк с Настей. А сейчас он пришёл сам... И попросил о помощи именно меня. Не иначе, его привела судьба, потому что сегодня день нашей свадьбы...

Принимаю душ, сушу непослушные волосы и собираю их в высокий хвост.

«Только никакого свадебного платья!», – в памяти всплывают слова мажора. Выбираю для «торжества» комплект из розового хлопка – юбку-солнце до колен и короткий топ с резинкой на горловине. На веревке во дворе сушатся белые кеды. Чем не обувь для свадьбы? Наряжаюсь, завтракаю бананом и пахлавой тети Розы, запиваю вкусности растворимым кофе. И улетаю на работу – к любимым ящикам с овощами и Аде Васильевне. Черт, мне не отвертеться от разговора... Но и врать доброй женщине не хочу. Выбираю удобный момент и стучусь в ее дверь. Сбивчиво объясняю причину, по какой она непременно должна меня отпустить... Опускаю глаза в пол, ожидая ответа.

– Вера, я правильно поняла? Ты сегодня выходишь замуж? За того белокурого мальчика?

– Да, но вы не подумайте – это понарошку. Я ненастоящая жена.

– Дело ясное, что дело темное, – заключает Ада Васильевна, с чувством захлопывая журнал. – Нравится тебе?

– Что? Кто, он? Да нужен он мне...

– Береги себя. Иди пока работай, а потом... я тебя отпущу. На работу после регистрации не приходи, а поезжайте на пенную вечеринку в баре «Белый берег» возле дикого пляжа, – заговорщицки улыбаясь, произносит Ада Васильевна.

– Вряд ли он согласится, – отвечаю сухо.

– А ты попроси. Откажет, так и бог с ним. И вообще, веди себя с достоинством. Ты девушка видная, порядочная.