- Отправил водителя домой. Потом такси вызову, - подозрительно прищуривается. - Сюда же они ездят?

- Не знай, не знай, - отшучиваюсь я, складывая наколотые дрова около сарая. - Порой приходится по несколько часов ждать.

- Ну и хрен с ним, - машет рукой. - Времени полно.

- Тогда милости прошу… к нашему шалашу.

Ну на разговоры, тем более со старым другом время всегда найдется. Да и вряд ли он просто так приехал. Интуиция подсказывает, что Баринов Степан Петрович за зря не приезжает из своей огромной резиденции в посёлок с пятьюстами жителями в нём.

Шашлык жарится. Овощи нарезаны. Коньяк уже разлит по стаканам. Еле слышная музыка звучит из колонок над окном. Не хватает только баньки и песен под гитару. Как во времена нашей дикой молодости.

- А хорошо у тебя тут, - задумчиво тянет Степа, переворачиваю шампур в мангале. - Тишина. Никто не тревожит. Нет никаких опасностей.

- Мне кажется, или мэр решил уйти в отставку и коротать денечки в деревушки среди кур и коров?

Чекаемся. Делаем по глотку и тут же закусываем лимончиком. Хочется мяса. Сочного, с пылу с жару. От запаха уже слюни текут.

- Не совсем, - как-то мнется на месте, не зная, что сказать.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

А вот это уже не к добру.

- Что произошло?

Проверяю степень готовности шашлыка. Тыкаю его ножом. Срезаю кусочек. Пробую. Прожарился. Снимаю с шампуров мясо, тут же падающее в тарелку.

- Это касается моей дочери, - кладет себе большой кусок. - Ты же помнишь Аврору?

Согласно киваю, воспроизводя в мозгу образ маленького сорванца, постоянно крутившегося возле взрослых дядей и мешавшего им как следует расслабиться. Эдакая девочка-зажигалочка, которой и не место с нами, и без нее как-то скучно.

Интересно, сколько ей сейчас? Лет четырнадцать или шестнадцать?

- Последние пару месяцев мне постоянно приходят анонимные письма с угрозами на электронный ящик. Сначала безобидные, даже веселящие. Потом посерьезнее.

- Служба безопасности кого-то нашла?

- Ни одной зацепки, - пожимает плечами, а я рычу про себя.