— Ничего не могу поделать, это надо по работе.

— Врешь ведь? Проболтался уже.

— Нет, честное… это самое честно… честное какое? Знаешь не могу сказать какое честное, честное секретное, вот.

— Точно врешь. Сбривай.

После небольшой борьбы я победил. Мне удалось сохранить свои усики. Чисто посмотреть, как окружающие воспримут, мне все же кажется очень сильно меняет восприятие такая маленькая деталь на моем лице. Старше кажусь что ли. Черт! Опять психолог права, копается в моей голове без разрешения. В общем-то хотелось бы добавить немного возраста иначе люди предвзято относятся.

— Так, Рошфоров на месте? — опять пошутил шеф, заглянув в кабинет. — А вы кто собственно… Черт! Какого?! Я же сказал тебе все сбрить, а не оставить эти странные усики?!

— Есть! — улыбнулся я. — Сбрею, я просто проверял как я выгляжу и насколько меняется внешность. — сказал я довольный. — Даже жы вы, шеф, не сразу меня узнали.

— Вот же детство в жопе играет, говорил я нельзя таких молодых сотрудников брать в органы и в тем более в наш отдел. Пошли со мной. И никакой я не шеф, даже не пытайся приклеить мне прозвище.

— Ладно, а куда?

— Увидишь.

— Вот знакомьтесь, тот самый, наш оперативный сотрудник.

— Здрась-те.

— Гхм, пф-ф… что за дурацкие усы? Чтобы старше что ли выглядеть?

— Ну-у… да, так-то.

— Слушай, Антон, а действительно он нам подойдет? — засомневался дяденька.

— Уверен на все сто. Мы его обкатали на разных уже подставах по мелочи. Опыта мало, но интуиция у него просто невероятная. — расхваливал меня зачем-то начальник.

— Ну так, это мелочи.

— Конвойное дело.

— О-о?

— Я этого не говорил.