Вокруг меня пошла суета. Чувство, будто ставки сделаны, и я последняя надежда. Будто мне сейчас на арену, и меня все подбадривают.

— Злость. Боль. Обида. Отчаяние. Ты кричишь от эмоций, ты летишь с небоскрёба! – махал он руками, - Сделаешь?

— Сделаю, - киваю.

Режиссёр хлопает меня по плечу и кивает Сергею.

— «Так, а где Мишка?»

— «Э? Реально. Здесь же где-то был…»

— «Миса усол?..»

— Камеры на декорации крыши! Готовьтесь! – орал режиссёр.

Я подошёл к краю. Подтянул тросы. Взгляну вниз.

Вху-у-у…

На самом деле, я делал это ещё по одной причине – страх.

Я боюсь высоты. Каждый раз когда смотрю из окна, всё растягивается, расстояние увеличивается. Что сейчас, что всегда – у меня дрожат ножки и я хочу отойти. Но это неправильно. Я должен это побороть. Бояться – нормально. Бояться всегда и ничего не делать – трусость.

А я не трус. Не хочу им быть. А если не хочу…

Значит не буду.

— «О, Анна. Спасибо, что разрешили!»

— «Сергей?! Что я разрешала?! Где Миша?!»

— «Так он же… ОХ ËПАНА МАТЬ!»

— Раз… два… взрыв!

Раздаётся бутафорский взрыв, качается декорация, разлетается огонь.

Делаю шаг и разворачиваюсь спиной вниз.