– Скала, Скала, я – Беркут-1. Вас не слышу.

– Беркут-1! Прекрати валять дурака, мать… и перетак ее! Убирайся на …, ты, б…!

– Скала, Скала, я – Беркут-1. Не слышу Вас.

– Скала, Скала, здесь Беркут-2, – вмешивается в нашу великосветскую беседу Бороздин. – Пусть Митька отъедет, мы въе…!

– Беркут-2, я – Беркут-1. Понял Вас, отхожу.

Вот черти!…

Прошло уже полтора часа боя. Первая линия укреплений прорвана в полосе семь километров. Четыре трехпушечных ДОТа, два ротных укрытия, несколько мелких пулеметных точек, артбатарея. Были. Утром. Сейчас на их месте избрызганное красным бетонное крошево, торчащий металл, словно истоптанный сапогами былинного Святогора, воронки. И ничего больше. У нас потерь нет.

Генерал-майор Махров отдает приказ двигаться к первой точке снабжения. Наши бронированные мастодонты идут тремя колоннами, точно стадо невиданных животных шествует на водопой. Я открываю люк, и, теперь уже совершенно спокойно, оглядываюсь.

Броня наших великанов покрыта выщербинами и кавернами и больше всего напоминает карты лунной поверхности. Двоих "Корниловых" ведут на буксире. У одного ЗГ видно пробило маслопровод, и он движется окутанный клубами черного дыма. Видимо пытается оправдать название…

Я снимаю шлемофон и подставляю лицо майскому ветерку. Он доносит до меня неповторимый запах войны: крови, земли, дыма разрывов и дыма выхлопов. Раньше этот запах действовал на меня как добрый глоток водки или прыжок в холодную воду. Но теперь это прошло…

Я вынимаю из кармана комбинезона флягу, наполненную подарком Зеппа Блашке. Делаю глоток, и сажусь на башню, свесив ноги наружу. Пусть все видят: ваш комбат ничего не боится и плевать на все хотел. В люке – голова Колыбанова:

– Унтер-офицер!

– Я, господин подполковник!

Протягиваю фляжку:

– Заслужил, Зиновий.

– Спасибо, – он делает глоток и, помедлив, заканчивает, – Всеволод Львович.

Все правильно. Парня надо будет отдавать. Не к комбригу наводчиком, а в школу прапорщиков. Добрый офицер будет.