Догадка, которую мой мозг упорно отшвыривал в сторону, всё же пробила сознание. «Она меня бросает…». Мой внутренний зверь взревел и стал рваться наружу. Не позволю! Не пущу! Хочет бросить? Пусть тогда объяснит: почему.
– Да… Прости. Так будет лучше.
– Кому, блять, лучше?
– Нам… Обоим.
– Соня… – попытался взять за руку, но она отошла на шаг и покачала головой. – С ума не сходи. Лучше не будет. Ни тебе, ни мне. Почему ты решаешь всё так порвать?… А ведь по факту ты это делаешь, так?
Она кивнула, но в глаза не смогла посмотреть. Да мне и не надо было, всё и так понял. Вот только принять не могу. Почему та, которую любишь до сумасшествия, ломает тебя лучше профессионального боксёра. Боль такая, кажется, что стекла во внутренности насыпали, и оно режет изнутри.
– Так будет лучше…
– Да что ты заладила всё «лучше» и «лучше»! Не будет! А хочешь, я скажу, как будет? – Соня наконец-то повернулась ко мне, и я увидел слёзы, но остановиться уже не мог. – Мы будем подыхать по отдельности, лезть на стены, выть и жалеть, что просрали всё то замечательное, что могло быть.
– А так я чуть рядом с тобой…
Она прикусила язык, но поздно. Вот оно что! Соня считает, что рядом со мной ей опасно, даже несмотря на то, что я готов пожертвовать ради неё всем и собой. Сука! Такое могло только со мной случиться. Чтобы деть куда-то свою злость, отступил на шаг и со всей силы пнул камень. Но легче не стало.
– Скажи… Я знаю, но хочу услышать от тебя. Ты меня любишь?
– Люблю, Тарас, очень люблю. Но это уже не важно. Я всё решила и должна уехать.
– Не должна. Сонь, не убивай меня, – я всё же нахрапом притянул её к себе и обнял так, чтобы она могла прочувствовать всю ту боль, что причиняет намеренно. Мой движок разрывался в груди, но я всё же пытался говорить, чтобы остановить занозу. – Сонь, останься… Или поехали вместе. Всё у нас будет хорошо. Обещаю, тебя больше никто пальцем не тронет… Только останься.
Не знаю, насколько мои поглаживания по её спине были нежными, но я не мог остановиться, когда тело Сони слегка вздрагивало от немых рыданий. Уткнувшись в её макушку, как приговорённый к смерти, шумно втягивал любимый запах и не мог надышаться. Несколько минут с ней мне показались секундами.
– Прости, мне пора.
– Ты так ничего и не объяснила, – последняя надежда умерла, когда Соня высвободилась из моих объятий и двумя руками вытерла слёзы на лице.
– Ты словно мустанг, который должен бегать на воле… А я… я хочу мужчину: сильного, взрослого и надёжного, – на последнем слове Соня кинула взгляд на машину отца, и я понял, кто у неё в примере. Но это же глупо! – В тебе я этого не вижу и не хочу, чтобы наши отношения нас в конец поломали. Прости…
– Заебись! Ну извини, что я не твой папочка! Такого второго не бывает…
– А жаль. Тарас, мне правда пора…
– И даже прощальных слов не будет? – меня задело. Безумно задело это детское сравнение и оправдания. Я снова злился и уже не пытался чем-то хорошим прикрыть злость и сарказм. Если мне больно, то пусть будет и ей.