Егор не садится. Стоит передо мной такой великолепный. И всё же есть что-то дерзкое и брутальное в парнях-мотоциклистах. Они будто бросают вызов обществу, показывают, что ничего не боятся в этом мире… И это очень притягательно выглядит…

— Итак, — тороплю я.

— У меня есть твоя вещь.

— Что?

— Смотри.

Егор достаёт из кармана комбинезона старинный компас, и я вскакиваю с места, со скрипом отодвигая стул. Делаю шаг к парню и тяну руку к до боли знакомому предмету… и замираю. Так и не коснувшись.

— Ты сохранил, — шепчу поражённо.

— Я много чего сохранил, Ева. И твоё письмо.

Моё сердце томительно сжимается. Не может быть. То письмо, что я передала ему через Аллу? Одно дело догадываться об этом и совсем другое знать. И ведь я тоже храню его вещи…

— Зачем? — спрашиваю еле слышно.

Ну и где вся моя уверенность в себе? Безразличие? Почему же так грустно слышать это? Он же специально всё это делает! Выводит меня на эмоции.

Но этот компас… Я помню, как дедушка устраивал меня на своих коленях, показывал стрелочки, объяснял, как им пользоваться. Я очень любила деда, обожала проводить время у него дома. А потом он умер. И я отдала Егору самое ценное, что у меня осталось из вещей дедушки.

Зачем? Я хотела подарить ему частичку своей души…

И он сохранил её.

— Ты мне решил вернуть подарок? — спрашиваю снова, так и не услышав ответ на свой первый вопрос.

— Нет. Подарками не раскидываются, — качает головой Егор и прячет назад мою компас. — Это просто ещё одна частичка воспоминания. Понимаешь? Я хочу, чтобы ты вспомнила всё.

— Но я помню.

— Помнишь, да? Ты уверена, что помнишь всё?

Егор делает шаг ко мне. Он так близко, что я чувствую, насколько он горячее меня. От его тела исходит настоящий жар. Глаза блестят лихорадочным огнём. Нависает немного надо мной так, что мне приходится запрокинуть голову.

У меня останавливается дыхание, когда он так смотрит.