— Ладно. Я поеду.

— Что? — одновременно с отцом вырывается у нас.

Даже Ваня как-то настороженно смотрит на свою маму. Ну ей-то для чего это надо? Будет смотреть за десятком взрослых парней и девчонок? Да никто ж её всерьёз воспринимать не будет!

— Давно хотела побывать в культурной столице. Я не буду коршуном ходить над вами, не переживай. Мы с Ваней можем даже отдельным рейсом полететь. Просто в случае чего, будете знать, что есть кто взрослый рядом.

Ну бред. Перевожу взгляд на отца. Тот пожимает плечами.

— Неплохая идея. Думаю, никому отдых не помешает перед началом трудовых будней. Я с вами, к сожалению, поехать не смогу. Открытие ресторана как-никак. Не могу оставить процесс без внимания.

Конечно! У отца как всегда дофига дел. У него в жизни было много взлётов и падений и это научило его всегда держать руку на пульсе. Что ж, я и не жалуюсь. Не терроризирует меня тотальным контролем и это классно. А вот ехать с мачехой вообще не айс.

Но сейчас нарываться я не могу. Ладно, хочет — пусть летит тоже. Главное, что я отправлюсь к своей девушке, и наконец-то узнаю, что стряслось у неё.

В этот же день пишу письмо. Я. Пишу. Письмо!

Если бы кто-то мне когда-нибудь сказал, что я буду как последний романтик писать настоящие письма, я бы не поверил. Но это происходит со мной всерьёз! Предупреждаю свою крошку в каких числах буду у неё.

Выкладываю начистоту все свои переживания насчёт того, что она не отвечает мне в соцсети, что сообщения мои остаются без ответа, а номер телефона теперь вообще заблокирован.

Получается как-то скомкано и не так красиво, как звучит в голове. Приходится переписывать раз десять. Перечитываю и понимаю, что всё совсем не так, как хотелось бы. Блин, ну как раньше у людей получалось делать это?

Век коротких смс, шортов, клипового мышления, блин!

Мы разучились складывать слова в предложения. Только сейчас доходят слова училки по русскому — Ирины Васильевны — о том, что мы, балбесы, сочинения писать не умеем, мозг у нас атрофировался для этого. Эх, как бы сейчас пригодился этот навык!

Как жаль, что у меня ни одной вещи Евы не осталось. Просматриваю раз за разом наши совместные фотографии в телефоне. Хоть какая-то радость и напоминание о том, что было.

Её золотистые волосы на моём плече, когда мы сидим у костра. Её хрупкая маленькая ладошка в моей. Аромат цветов и свежести. Моя Ева…

Так до ночи и мусолю страницу за станицей, пока не засыпаю прямо за столом.

— Почему вы меня не позвали с собой? — врывается Вика в дом, едва я открываю дверь.

Какого хрена?!

— И тебе привет. И куда мы тебя должны были позвать? — лениво интересуюсь, наблюдая за девушкой.