— Советская ревизия, — заметил я.

— Ништяк, — он улыбнулся. — Как раз тебе на замену. Вместо Монтаны.

Я принял новые часы, нацепил на запястье.

Немного помолчали. Время подходило к одиннадцати вечера, и город затихал. Редкие машины пробегали по трассе, протянувшейся за стоянкой ресторана. По тротуарам прогуливались и наслаждались вечерней прохладой прохожие.

— Бухать в одиночестве, это как срать в компании, — проговорил Женя, угрюмо уставившись на графин.

— Вон там, за твоей спиной, — я указал назад, намекая на гостей ресторана, — полно пьяного народу. Считай, приобщишься к ним.

— Ай… Да и так сойдет. Уж в Афгане я в компаниях срать привык. Значит, и выпить одному не зазорно.

Женя налил себе, опрокинул. Занюхал рукавом формы.

— Это ты лихо выдал со сцены, — скривившись, хрипловато проговорил он. — Я б так не смог.

— Сказал, что думал.

— Да знаю.

Женя почти сразу налил вторую. Опрокинул еще раз.

— Слушай, Жек, — начал я, помолчав немного. — Вопрос у меня к тебе есть. Между нами.

— Ну? — Женя достал откуда-то краюшку хлеба, стал жевать.

— Это ты чего, хлеб в карманах носишь?

— Привычка.

— Что-то я за тобой такой не замечал.

— Знаю. Тоже после армии. Жрать вечно там хотелось. Причем всем. Вот и выучился хапать, что б желудок к хребту не лип. Ну и носить так, чтобы лишнего внимания не привлекать. Пока зал обходил, припрятал кусочек горбушки. Эти там не обеднеют.

— Принесу тебе какой-нибудь закуси. Но сначала поговорим.

— Ага, давай.