Глава 1

— Слышь дядя, — набычился накаченный прыщавый парниша лет двадцати пяти, — какого хрена ты штангу тронул? Не видишь, мы тут занимаемся?

Не обращая внимания на напор качка, я снял очередной двадцатикилограммовый блин, положил себе под колеса. За его спиной стояли еще двое: невысокий, но крепкий мужичок, правда, жирноватый и жилистый паренек со злым острокостным лицом.

— Мужики, да вы чего? — возразил компании Дима, сын моего покойного друга, умершего в девяностые. Дима, обычно, помогал мне в спортзале.

— Мы тут уже двадцать минут тренируемся, а вас и близко не было! — Продолжил он.

— Отдыхали, — гаркнул прыщавый.

— А после него моя очередь. — Добавил вдруг толстоватый мужичок.

Прыщавый, глядя Диме в глаза, приблизился на шаг. Стал возбужденно, как бык, топтаться на месте. Сложно было назвать Димона щуплым, но на фоне прыщавого он выглядел мелковато.

— Слышь, дед, — обратился прыщавый уже ко мне, — тебе на хрена такому спортзал нужен? Ты давай, шуруй отсюда. Все, пожил уже. Только время у нас отнимаешь. Пойди, что ли, — он хмыкнул, — корвалола напейся.

Я по-прежнему молчал и разбирал снаряд.

— Ты не понял? — Глядя на меня, вклинился худощавый, — это наш зал. Мы тут тусим.

В небольшом подвальном спортзале в это дневное время было почти безлюдно. Ходили тут только несколько девочек-спортсменок, молодая тренерша, да вот эта группа современных полугопников-спортиков. Они, к слову, совсем позабыли о тренировках. Я уже давно краем глаза поглядывал, как эта компания окучивала всех местных девчонок. И, кажется, они уже нашли себе «жертву».

— Дед, харе, — не выдержал прыщавый и положил руку на последний надетый блин.

Я поднял тяжелый взгляд на парня, и тот даже занервничал: стал притаптывать отстающими от крупного тела ногами, а руку с блина убрал.

— Сколько жмешь? — Спросил я.

— Чего? — Выкатил он налитые кровью глаза.