— Я бы с удовольствием, да хозяйке обещал, что лишь на минутку зайду.

— Да ладно, — машу я рукой. — Чего уж там. Пойдёмте на кухню. Вот и конфеты ваши пригодятся.

— Что же, если настаиваете, останусь. Это же чудесно побыть с двумя такими прекрасными девушками.

С двумя? А ты озорной, товарищ Лозман.

— А вот скажите, Борис Макарович… — начинает Наташка.

— Маркович. Но лучше всё-таки без отчества, а то я себя стариком чувствую в вашей компании. И я совсем не против быть на «ты».

— Ой, прошу прощения. А вот скажи, Борис, почему Даша работает больше восьми часов, а сверхурочных не получает? Ты как её и. о. можешь положить этому конец?

— Жаловалась на шефа, да? Я ему передам.

Я пинаю Наташку под столом.

— Да чего я сказала-то? Чего ты пинаешься?

Она не идиотка, просто дурачится, будто школьница или гимназистка из романа. Лозману это нравится, судя по всему. Любит ролевые игры, наверное…

Мы пьём чай с конфетами и болтаем о всякой ерунде.

— Ну что же, — говорю я примерно через полчаса, — спасибо, что зашли, но мне пора бабушку кормить.

— Да-да, — мигом отзывается Борис, — мне уже тоже пора. Ну что насчёт завтра? Пообедаем?

— Я поговорю с сиделкой.

— Хорошо. Тогда я позвоню часика через два, ладно?

Вот же какой. Никак не отделаешься от него.

— Ну ты чего, Дашка? — набрасывается на меня Наташка, когда Лозман, наконец, уходит. — Иди давай, обедай с ним. Клёвый дядечка, фактурный такой, породистый, интеллигентный. Видно, что прям нравишься ему.

— Ты тоже ему нравишься. И тоже фактурная и интеллигентная. Вы просто идеальная пара.

— Но я замужем. Хоть мой Олеженька в подмётки ему не годится, а всё ж свой, отец моих детей. Будущих. А тебе и карты в руки. Ну а что? Потусуешься с ним, приглядишься, а потом уже и решишь, что делать.