Властным жестом отправляет его прочь и раскрывает руки для дружеских объятий.
— Каиров, ты всё-таки выбрался, сыч эдакий, а я уж надежду потерял, — он хлопает Тимура по плечу, тот отвечает аналогичным жестом, а я крепче хвастаюсь за ножку бокала. Потому что...
Именинник смотрит на меня, и в больших светлых глазах, опушенных слишком густыми и тёмными для мужчины средних лет ресницами, мелькает вначале удивление, оно сменяется лёгким шоком и неверием. Переводит взгляд с меня на стоящего рядом Тимура, потом снова на меня, после опять на Тимура.
Я видела этого человека десятки, если не сотни раз за жизнь, но таким растерянным никогда.
— Эм, — протягивает, но берёт себя в руки, вооружается широкой улыбкой и заносит ладонь, но она так и замирает в воздухе. Знаю, что он хотел бы, как бывало в моём детстве, потрепать по волосам, но ясно, что сейчас неподходящий случай, у меня красивая причёска и вообще, я уже выросла. — Лисёнок, необычная у тебя компания.
Кажется, он хочет добавить “а папа в курсе?”, но благоразумно замолкает.
— Станислав Игоревич, с днём рождения. Всех благ, процветания бизнесу, здоровья себе и близким, — улыбаюсь и беру Тимура под локоть. — Мир тесен, да?
— О, ещё как, — смеётся и неловкость, воцарившаяся между нами, рассеивается. — Правда, Каиров парень скрытный, потому я до последнего не знал, кем именно окажется его очаровательная спутница. А сейчас узнал и…
Он не заканчивает фразу, потому что Тимур вручает ему подарок, словно намеренно рот затыкает, и Станислав Игоревич — один из деловых партнёров отца и человек “из его тусовки” отвлекается на бурные восторги.
Отхожу в тень. Тимур смотрит на меня поверх головы Станислава Игоревича, а я дёргаю подбородком в сторону, мол, прогуляюсь немного, пока вы болтаете, и Каиров кивает.
Иду вдоль шатров, улыбаюсь то тому, то этому — здесь слишком много знакомых лиц, хотя в глубине души знаю, кого ищу на самом деле, но этого человека здесь нет.
То ли отец снова много работает, то ли находится в таком глубоком кризисе, что не хочет выходить из дома. У него такое бывает: несмотря ни на что, он очень ранимый.
Ко мне подходят люди, интересуются самочувствием, желают здоровья. На некоторые время именно я — жертва чужой жестокости — старовлюсь центральной фигурой на этом празднике жизни. Кто-то — например, жена крупного чиновника Самсонова — не выдерживает, хватает меня за локоток и, оттащив подальше, жарко дышит в лицо и, округлив глаза, пытается выведать любые подробности моего похищения.
Я сбрасываю её руку, потому что точно ни с кем из тут присутствующих не собираюсь это обсуждать, сворачиваю разговор и, заменив пустой бокал на другой, ухожу.
Шампанское пузырится на языке, освежает, но лучше всего оно расслабляет. Я улыбаюсь, откинув в сторону все сомнения и тревоги, и скоро меня нагоняет Тимур. Он, словно уверенный в себе оживший ледокол, рассекает толпу знакомых и едва узнаваемых лиц.
Он держит меня за талию, мягко подталкивает вперёд — к патио. Там безлюдно, музыка почти не слышна, а шум голосов остаётся за спиной. Я благодарна Тимуру за это, потому что есть мне совсем не хочется, шампанского с меня достаточно, а ноги, закованные в новые лодочки, гудят и побаливают.
— Как оно? Весело? — спрашивает Тимур и садится рядышком на мягкий диван.
— Безумно, — смеюсь и выразительно округляю глаза, головой качаю. — Если серьёзно, терпеть не могу такие сборища, меня на них вечно в сон клонит.
— То ли дело ночной клуб, да? — подначивает, а я фыркаю.
— Вот же, помнишь…