“Почему сам не рассказал?” – кричали мои глаза.

“Боялся, что не простишь…” – отвечал мне любимый мужчина одним только взглядом.

- Ира, это Андрей Вячеславович, - вздохнул мужчина печально, а я вдруг резко заорала:

- Не-ет!

- Держись, милая…

  И дальше провал. Все, как в тумане: люди, лица, машины, байки. Я не помню, как попала домой. В памяти только отложились руки бабы Нади, которая гладила меня по голове, да тихий шепот Михалыча:

- Может, что принести?

- Изыди, изверг!

  Похороны, куча людей, но ни одного близкого рядом. Пустота. Одиночество.

  А еще чувство вины, которое разъедало изнутри.

  Правда, на похороны приехал тренер и еще пара человек из ассоциации.

- Я добился, чтобы историю с Виктором замяли, - шептал мне мужчина, когда-то заменивший моему брату отца. – Все почести и регалии восстановлены.

- Спасибо, - кивнула, еще сильнее чувствуя себя виноватой.

  За то, что именно тогда не вернулась. Увидеть Виктора хотя бы в последний раз. И после повелась на уговоры Давида, что съездим. Обязательно.

  Но попозже.

- У-уу! – выла я в подушку, боясь разбудить соседей. Так хреново, что на стену сейчас полезу.

  Давид был на похоронах, но не подошел. Я пару раз его мельком видела, но так и не решилась заговорить. Сейчас я не могла подобрать слов. Да и не хотела, если честно.

“Нельзя его винить!” – шептал внутренний голос, боясь моего крика.

“Я его не виню”, - мысленно отвечала, желая, чтобы толпа рассеялась.

  Все разошлись.