Длинные, прямые и слегка серого оттенка светлые волосы; голубые глаза, прикрытые веером густых ресниц; и фигура, достойная первой красавицы Бранвелла, обтянутая чёрной, как смоль, кожаной курточкой и такой же чёрной коротенькой юбкой.

– Я-я не знаю… Г-гд-д-е я-я? – ослабленным голосом протянул в ответ.

– Я сама тут недавно и плохо ориентируюсь в местности, – пробежав взглядом по округе, произнесла блондинка. – Вот там Лиговский проспект, – девушка ткнула пальцем куда-то в темноту.

Лиговский проспект... Как много мне это говорит... Настолько, что понятия не имею, где и что это.

– Мы далеко от центральной площади Бранвелла? – уже более окрепшим голосом произнёс я.

– Площади чего? – изобразив искреннее удивление, вопросом на вопрос отозвалась девушка. – Бран что?

– Бранвелла, – повторил я. – Та, что рядом с дворцом императора Людовика Третьего стоит, – уточнил я, но, кажется, это ей не помогло.

– Императора Людовика? – всё более и более удивлённым голосом произнесла девушка.

Я утвердительно кивнул.

– Если вы про Зимний дворец, что на Дворцовой площади, то до него далековато будет...

Зимний дворец, что на Дворцовой площади, Лиговский проспект... Что, мать твою, здесь происходит? Во всём Бранвелле отродясь таких нелепых названий не было.

Помню, как сожрал амулет, в глазах помутнело, и вот я теперь тут лежу... А что было между — понятия не имею, провал какой-то... Ещё и бок адски болит! Дьявол!

– Совсем поздно уже, – вывела меня из размышлений блондинка. – Мне домой пора, дочка ждёт меня. Опасно подолгу дома оставаться в одиночестве... – со вздохом произнесла девушка, бросая взгляды на горящий на втором этаже свет. – Я помогу вам добраться до дома, закажу такси. – Из кармана кожанки блондинка достала небольшой прямоугольник и ткнула в него пальцем. – Куда вам?

– Куда вам... – оглядевшись, повторил за ней.

Какие-то невысокие, слегка обшарпанные здания со сплошь покрытыми пылью окнами. Небольшой неухоженный дворик с заросшими бурьяном клумбами, обнесёнными ржавым заборчиком. Жутковато... Не припомню, чтобы в Бранвелле местные архитекторы хотя бы раз строили что-то подобное... Смесь безвкусицы и погрома...

Не дождавшись моего ответа, девушка сунула прямоугольник в карман. Открыла увесистую сумку, пошарила в ней и протянула мне небольшой бутылёк, наполненный мутноватой жидкостью.

– Выпейте вот это зелье, – произнесла блондинка. – Оно существенно уменьшит боль и ослабит кровотечение.

– Спасибо, – поблагодарив девушку, залпом проглотил содержимое склянки. – Какая гадость… Ничего ужаснее не пробовал…

– Оно должно быть таким, – пояснила девушка, – отвар жимолости, подорожника ну и много чего ещё.

– И это поможет? – с недоверием уточнил я.