Таксист вздернул бровь, и Дим, научившийся немного разбираться в человеческих эмоциях, интерпретировал это как непонимание и замешательство.

- Убери самопал, я не из Пертората. - спокойно произнес Дим, но судя по реакции таксобарыги, добился обратного эффекта. - Будь по-иному, за угрозу представителю официальной власти тебя бы уже расстрелял мой "второй номер". Так?

Широкий ствол заходил в его руках, и это не обнадеживало. Если Велл Кош выстрелит, то в замкнутом салоне автобота не избежать отравления сталью. Дим поднял руки, и спокойным медленным голосом произнес:

- Я - Ремесленник из Нового Ковчега. У вас нас зовут Мастерами. Если ты меня застрелишь, то в ту же секунду информация моего нейроинтерфейса о смерти носителя попадет в Преторат. - чтобы придать своим словам веса, Дим решился на маленькую ложь. - У меня установлен оптический имплант с облачной памятью, так что события последних двадцати четырех суток тут же станут доступны для выемки Инквизитором. И еще: только что на твой счет поступила слишком крупная сумма, чтобы быть просто оплатой за извоз. Любой дознаватель заинтересуется столь странной транзакцией перед смертью. Другими словами, если ты меня застрелишь, то в лучшем случае тебя разберут на органы, а в худшем попадешь на урановые рудники где-нибудь под Каменным Поясом. Так что опусти оружие, и мы продолжим. А пока повторю свой вопрос: меня в Невском Синдикате уже не впервый раз называют туристом, что это значит?

По пульсирующей венке на виске пилота таксобота стало очевидно, что мыслительный процесс в его черепной коробке пытался "переварить" вываленную на него информацию. Но даже с имплантатом процесс шел не быстро. Судя по всему сказывались последствия недавнего нырка.

Велл Кош на несколько секунд "завис", а потом почти мгновенно, будто его включили, убрал оружие под сиденье и произнес в быстрой, свойственной всем любителям "скорости", манере.

- Ты не "мундир". Ага! Точно! Ну так что нужно? Если что, я только по препаратам, - Дим был наслышан о спонтанной смене настроения у дайверов, и наблюдал как человек за несколько секунд переключается в общении.

- Для начала расскажи, почему ты назвал меня туристом? Ты ведь не вкладывал в это слово синоним путешественника?

- Турист? А-а-а, нет. Нет, конечно, - опять протараторил пилот автобота в нервозной манере. - Туристы, ну это те, кто приезжает к нам ради дайвинга. Он нелегален, само собой. Да, это так. Но тут за "свидание с нирваной" местным грозит только штраф. Только штраф, понимаешь? А тебе как Мастеру вообще ничего не будет. Может подержат в Преторате сутки, и домой отправят. Все!!! - он смешно развел руки подкрепляет слова жестикуляцией.

- Почему?

Препаратный дайвинг во всей Конфедерации наказуем одинаково: прерывание жизни с максимальной пользой для доминиона. Вот только Велл Кош пять минут назад предлагал Диму порцию почти не "шифруясь", будто торговал не наркотой, а потрохами ворованных ботов.

- На улицах говорят, кто-то из Технократов "крышует" дайверов. Храни его все боги! Ага, точно! - таксист сбивался, то и дело роняя взгляд на тайник с препаратами. - Вот и тянутся к нам туристы со всей Конфедерации. У нас дешево и легально. Почти. Ну так что, тут вмажемся? Начнем с Азота и догонимся "Балтийским чаем". Так сказать, по-походному. Или на "точку" двинем? Деньги-то у тебя водятся, Ремесленник, который Мастер?

Перед глазами Дима всплыло:

Социальное задание: Попасть в закрытый клуб психо-дайверов и совершить свой первый нырок.

Класс: необычное

- На "точку". Я, как ты сказал, турист. Просто в первый раз слышу это выражение. А ты, значит, гид! Так что давай, начинай экскурсию. - повелительно распорядился Дим, откинувшись в глубокое кресло. Цифровая метель графических артефактов вновь закружила перед глазами.