Выйдя из казенного учреждения, делаю глубокий вдох. Полной грудью прохладный воздух через лёгкие пропускаю и от пронзительного ветра ежусь. Зимой холодно тем, у кого нет тёплых воспоминаний. А у меня есть мой Дима и Сашка! И это то, что мешает замёрзнуть. Щеки от румянца пощипывает, когда кровь к коже приливает. Согревает… Только сейчас понимаю, как же холодно мне прежде было. — Алёна Алексеевна?
Оглядываюсь на водителя. Его ко мне Дима приставил.
Высокий мужчина с хорошо развитой мускулатурой. Короткие темные волосы, почти под «ежик», пронзительные очень внимательные карие глаза.
Конечно, он мало чем похож на простого водителя, но какая разница, если мужу так спокойнее?
Я не против. Встречаюсь взглядом со спокойными, вдумчивыми, карими глазами.
– Сейчас, Миша, – отвожу прядь волос, что ветер настойчиво в лицо бросает. Михаил подходит ближе, обеспокоенно вглядывается в лицо.
— Сказать Дмитрию Александровичу, что мы домой едем?
Приоткрываю рот, чтобы добро дать, но тут же, словно невидимая сила останавливает.
– Нет, Миш, – поспешно останавливаю мужчину, когда тот тянется к карману, но водитель уже вынимает руку с сотовым телефоном. — Надо в одно место съездить.
Сердце грохочет, пытается вырваться из груди, когда вместо домашнего адреса, называю улицу и дом в Варваровке. Этот дом… который еще долгие годы меня в кошмарах преследовать будет. У меня не все документы. Половина у дяди Олега остались. Нет, я не боюсь. К тому же, Михаил рядом будет. Дядьку я уже давно не боюсь. Что взять с пьяницы? А вот призраки прошлого – это как раз то, чего стоит опасаться.
Но я уже давно не маленькая девочка. Надо, значит, надо. Сегодня я поставлю жирную точку во всем. Получу все то, что мне по праву причитается. Бросив взгляд из-под бровей, Михаил, дверь со стороны пассажирского сидения открывает. Скользнув в теплый салон, тут же рукой в сумочку ныряю.
Как только в динамике айфона звук хриплого голоса Димы слышу, сразу же тараторю:
– Дим, только не сердись. Я в Варваровку еду.
Глава 72
Глава 72
Алена
С того момента, как я покинула этот дом, ровным счетом ничего не изменилось. Все тот же овальный журнальный столик, торшер, шкафы на расставленных конических ножках. Для большинства все это - "убожество", "совок", "хлам", которому место на помойке.
Только для меня все это - детство.
Сейчас на все в доме я смотрю другим взглядом – взглядом взрослого человека. Вижу намного глубже, чем оно представлено на поверхности. Интерьер дома – это слепок истории семьи; хранящиеся в нем предметы – памятники семейной истории. Моя семья имела из вещей только самое необходимое и обычное.
Нет у нас ничего, чем можно было бы похвастаться, а если и было, дядька уже давно пропил.