– Мне нужно знать, рассказала ли ты им о… – Он указывает на меня и себя. – Об этом. О нас с тобой.

– А что, между нами есть какое-то «это»? – спрашиваю я, передразнивая его жест.

Его рука вновь находит мою. Его большой палец слегка пробегает по моей ладони, отчего у меня внутри ёкает.

– Мне бы хотелось, чтобы оно было.

– Ладно, тогда…

– Но мне нужно, чтобы ты держала это в секрете.

Я делаю паузу. Что-то мне подсказывает, что, когда парню нравится девушка, он говорит ей об этом не так.

– Ты хочешь, чтобы твоя настоящая девушка не узнала?

Он выдыхает:

– Она не моя настоящая девушка. Она моя бывшая. И она уже знает. Поэтому ты никому не должна об этом говорить.

Мне следует отпустить его руку, но я не могу оторвать взгляд от его большого пальца, который выводит круги на моей ладони.

– Ты ведь понимаешь, как ужасно все это выглядит со стороны? – говорю я.

– Я знаю. Извини. Элеонора ведет себя… странно. Я имею в виду, еще более странно, чем обычно.

– И что? Тебе либо есть до нее дело, либо нет.

– Все гораздо сложнее.

– Неужели?

Я вырываю руку и заправляю за ухо прядь волос. Мне это не нравится. Я не должна соглашаться. В этом есть что-то мерзкое. Вокруг меня книги для яхтсменов, а я не имею ни малейшего понятия, как управлять этим кораблем. Наш разговор пошел куда-то не туда. Он слишком пугающий. И слишком противоречивый. Я неуверенно смотрю Мэддоксу в глаза, и он снова берет меня за руку. Каждый раз, когда он так делает, я тут же забываю, что собиралась уйти.

Он опускает голову и заглядывает мне в лицо.

– Нора, ты мне нравишься.

Я молча смотрю на него, и миллион невысказанных вопросов вертятся у меня на языке.