Время половина одиннадцатого утра. Совсем жмет ситуация. Но мы едем на

биржу труда. Вопрос в налогах. Чем больше эти скоты накидают мутных денег

тем больше мне платить налогов. Гниды херовы! Ээх? Повезет или нет? Как

товарищ Сталин говорил? - «Кадры решают все»! Ну посмотрим кого

предложат на бирже и на какую зарплату претендуют банковские клерки.

До здания биржи мы не доехали метров сто. Растяжка через дорогу и на ней

крупные буквы - free food, а затем начиналась очень длинная очередь из людей

за бесплатной похлебкой. Да и люди то приличные, не бомжары какие.

Паркуюсь не доехав до биржи. Проще так чем через толпу протискиваться.

Смотрю на Баса.

- Откуда столько нищих?

- Ты же газеты читаешь.

Ехидно замечает индеец. Тяжело вздыхаю.

- Время совсем нет.

- Хорошо. Бас скажет. Хорнел разорился. Три элеватора с зерном, и все

остальное отдает за три серебряных доллара и долг перед банком в четыреста

сорок семь тысяч долларов.

- Мааааать!!

- Точно. Это похоже на конец света для этого города.

- И когда Хорнел объявил о банкротстве?