— Ну да. Через Россию проще.
— А почему здесь, почему не под Самарой? Там же ближе.
— Хотел под Самарой, но Гарибов туда не пойдёт — «хабара» нет, торговать ему нечем. А ждать до весны… Надоело.
— Куда пошёл Гарибов, знаешь?
— Нет, не знаю.
— Врёшь, Мыкола, — сказал Саша. — А ты, значит, домой собрался… Мать жива?
— Была жива, сейчас не знаю. На юге почты нет.
— Вы из Чечни… куда? — спросил Лузгин. — Ну, в смысле после этого…
— В Турцию. Два года жил у курдов.
— Ну ты даёшь, Мыкола! — сказал Саша. — Василич, по последней.
— Так тут ещё много! — с надеждой воскликнул Лузгин.
— Давай разливай… Семьдесят шесть, говоришь? — Водитель Саша глянул в потолок с таким видом, словно что-то считал про себя. — Хотя… Три хороших пулемёта в бункерах и парочку снайперов… Можно полк положить. Хорошие у вас пулемёты были, Мыкола?
— Танковые. Мы их ещё в Грозном поснимали. Машина — зверь, одно плохо: тяжёлые. Мы им сошки самодельные приладили, и всё равно, как очередь дашь подлиннее, он, падла, набок заваливается.
— Да, проблема, — сказал Саша. — Ладно, выпили.
Щи остыли, но Лузгин решил их дохлебать: чёрт его знает, когда ещё поешь не всухомятку. Хлеб был домашний, вкусный, особенно горбушка, и Лузгин стал высматривать, остались ли там корочки в тарелке, и за этим занятием пропустил момент, когда обе Сашины руки оказались на столе. В левой был пустой уже стакан, в правой — пистолет стволом в грудь Николаю.
— Пойдём, Мыкола, — сказал Саша. — Не будем хату пачкать.
— Ты сдурел, Александр! — Лузгин непроизвольно качнулся от стола и едва не упал навзничь вместе с табуреткой.
— Сидеть, — сказал водитель Саша. — ещё раз дер-нёшься, писатель, я нашего друга Мыколу шлёпну прямо здесь. А ты, Мыкола, руки на виду держи. Вот так, чуть повыше. А теперь вставай медленно, вот молодец, лицом к дверям и пряменько пошёл, вот так, вот умница… А ты сиди, писатель. Мы недолго. Поговорим с Мыколой. А, поговорим? Поговорим…
Когда они скрылись в коридорчике, Лузгин почему-то ожидал, что сразу будет драка, грохот и стрельба, но ничего такого не случилось, даже звука шагов он не слышал, только скрипнула протяжно отворённая дверь и вскоре стукнула легонько, и снова тишина. Лузгин всё ждал, когда же хлопнет выстрел, и даже задержал дыхание, но воздух кончился, а выстрела всё не было, и он вдохнул всей грудью, с шумом, в ушах застучало, он торопливо закурил и сунулся к окну, но там, в кромешной темноте, не было ни звуков, ни движения. Нет, выстрела он пропустить не мог, «Макаров» хлопает дай боже — значит, повёл его в штаб, в сельсовет, там разберутся, а я ещё выпью, пожалуй, нервы ни к чёрту не годятся, рука вон как трясётся, сейчас бы полотенце через шею, актёр покойный Лебедев показывал на сцене этот фокус с полотенцем — убеждало… Фу, блин, весь мокрый стал… От страха или с выпивки? Ведь не тебе же пистолетом угрожали, а страшно всё равно, и Николая жалко; а тех парней, что он в Бамуте убивал, не жалко? Да жалко всех, вот и сопли гужом… Домой, домой, брат Вова, и с книжкой на диван, и в душ горячий, и к друзьям — о, морды добрые, родные, как я по вас соскучился, и фонари на улицах, троллейбусы, витрины, сухой асфальт и женщины на тонких каблуках…
Дверь скрипнула и стукнула, шаги всё ближе, но не Саша, а лысый Дякин, тоже морда родная, небритая, я сейчас ему всё расскажу — не поверит, да я и сам бы не поверил… Какая встреча, блин, какая встреча! Трагедия, роман! Ну, Славка, тут такое было! Что? Куда идти? А зачем? Ну хорошо, идём… Ты, Славка, не поверишь! У, блин, понаставили тут табуреток… Извини, извини…