Я почти уже скрылся за дверьми, когда меня окликнул тренер.
— Зайди ко мне…
Он развернулся и пошел к тренерской, не оглядываясь. Подразумевалось, наверное, я должен двинуться следом. По спине пробежал холодок. Неужели все-таки на чем-то спалился? Вроде бы, до конца игры Сергей Николаевич особо мне ничего не говорил.
— Чего это он? — Леха Симонов глянул на меня вопросительно.
— Да кто же его знает. — Ответил Федька. — Может, за тот разговор? Ну, про случай на Центральном рынке. Помнишь? Владик, сучонок, настучал же. А потом прибежал его предок. Орал, как ненормальный…
Я вообще не понимал, о чем речь. Память тоже молчала. Что, блин, за случай? И спросить не спросишь. Ну, Славик…Куда его занесло?
— Ладно, парни, вы идите. Не ждите. Мало ли…
Пацаны посмотрели так, будто я сказал несусветную глупость.
— Ты чего? Куда идти-то? — Никита даже постучал себе по лбу костяшками пальцев, намекая, что так и есть, действительно, глупость. — Мы переоденемся и будем ждать тебя в сквере, который напротив главного входа. Понял? И это… Не спорь с ним. Хорошо? Сам знаешь, лучше перетерпеть, что бы он тебе не говорил.
Леха, Федька и Сашка поддакнули. Мол, не плети ерунды, Славик. Это было круто. Правда. Понимать, что они реально за меня переживают.
Я направился к тренерской, попутно соображая, чего ждать. Вариантов — никаких. Но идти надо. Раньше сядешь, раньше выйдешь. Тьфу-тьфу! Не дай бог. Лучше сразу выяснить, что не так.
Сергей Николаевич сидел за столом, рассматривая шариковую ручку, которую крутил в руках.
— Вы сказали зайти…
Я как-то растерялся, если честно. С одной стороны, чего бояться? С другой — до хрена, чего. К тому же, Ржавый ведь говорил, я на испытательном сроке. То есть угроза покинуть команду уже сушествует. Главное, еще знать бы, за какие грехи. Нет, когда брата выгнали, там-то я точно был в курсе, за какие именно. Но сейчас — еще рано. До рокового события больше месяца.
— Ну, так заходи. Раз сказал. Чего ты в дверях мнешься, как девка на свидании? — Вот однозначно, чувство такта Сергею Николаевичу не свойственно. Говорит «заходи», а так звучит, будто меня на хрен послали.
Я прошел внутрь помещения и замер с клюшкой в руках. Стою, как дурак, смотрю на тренера круглыми глазами. Прям чувствую, что они у меня круглые. Главное, по сути, вполне взрослый человек. Внешне, да, пацан. Но внутри, на минуточку, сорокашестилетний дядька. Чего я веду себя так? Может, дело в том, что Славик очень даже жив, в отличие от меня, например? Просто… он ведь как-то существует внутри себя самого. Блин…Не хочу вдаваться в подробности, голову к чертовой матери, сломаешь. Но есть подозрение, кстати, весомое, что большинство эмоций и ощущений не мои, а брата.
Ну, да, тренер. И что? Уважать — нормально. Бояться — нет. Он по возрасту вообще, наверное, младше меня. Виски седые, есть такое. Но ему не больше сорока пяти. Точно. Скорее всего, даже ближе к сорока.
— Как дела, Белов?
Вопрос был несколько неожиданным. Я думал, у нас состоится более конкретный разговор. А тут про дела? Хорошо дела. Были хорошо, пять минут назад. Пока Вы меня сюда не позвали. А вообще, если что, я Белов, но не тот. Ещё, я умер. Вышло такое недоразумение. Вот и судите сами, что у меня с «делами». Интересно, если так отвечу, что он скажет?
Ясное дело, ничего подобного я не сказал. В психи запишут моментально. Этого ещё не хватало. Итак проблем выше крыши.