— Ты уже в курсе, Жора?

— Про бойкот-то? Да уж, у нас весь курс гудел, хотя ни одного олимпийца на весь техникум в этот раз не наблюдалось. Чего людям неймется.

— Я не про это. Ты Правду читал сегодняшнюю?

— Михаил, это вы коммунисты, а я не обязан её выписывать, мне родной и такой прелестной Комсомолки достаточно, чтоб удовлетворить свою потребность. В информации, в смысле.

— Опять пошел болтать, хорош уже, — отмахнулся Саенко — читай вот!

На третьей странице в черной рамке была размещена статья с такой знакомой фотографией, еле удержался, чтоб не попытаться смахнуть мусор с макушки. «1 июня 1984 г, на 54-м году жизни после тяжелой болезни скончался член Политбюро ЦК КПСС, депутат Верховного Совета СССР Михаил Сергеевич Горбачев. Ушел из жизни видный…»

— Ну и причем тут я, каким он мне боком? Он же не по спорту. Или я не всё знаю? — чуть не сорвалось «Это не я», аккуратнее надо быть, следить за лицом и интонацией.

— Ты не понял. Говорят, он не сам…

— В смысле?

— В коромысле! Ты совсем тупой, Милославский?

— Ой, Михаил, где я, а где эти ваши нюансы! — под сапогом нечеловеческим голосом завыла бабочка Рэя Бредбери, на которую я наступил подкованным каблучищем. Я посмотрел под ноги и покрутил подошвой по полу. На всякий случай. Почему-то в голову пришла мысль: «Бредберри хорошая ягода, самогон на ней здорово вштыривает».

Дружок, ты прочитал третью историю про Дениса Кораблева и его друзей… тьфу, блин! Какой самогон зачетный оказался! Супруга говорит, что моя история похожа на «Денискины рассказы», мол это не хорошо и не плохо, это стиль. Я не знаю, стоит ли продолжать серию, есть подозрение, что поставленная точка получилась ну очень жирной. Но если ты, дружок, имеешь своё, отличное от моего мнение, ты можешь поделиться им в комментарии. Я прочту и подумаю.