– Много спирта?

– Я не считал.

– В чем он там?

– В железнодорожных цистернах, в сорокатонных цистернах.

– Много цистерн?

– Много, очень много!

– Давно возите спирт оттуда?

– Давно, больше года.

– Больше года? – спросил Комбат.

– Да, больше года!

Нервы экспедитора уже сдали, и Комбат это прекрасно понял. Он вообще презирал мужиков, подобных этому. С виду все они крутые, а едва доходит до дела, в штаны готовы наложить.

– Куда возите спирт?

– На ликеро-водочный завод.

– Где он находится?

– Один в Смоленске, а другой за Смоленском.

– И что там делают из этого спирта?

– Водку, – выдохнул экспедитор.

– Водку, говоришь, делают?

Водитель по имени Гриша, привязанный к березе, плакал, как ребенок. Он трясся, его голова висела, слезы катились по щекам. Он уже понял, эти двое шутить не станут и скорее всего, узнав, что требуется, убьют. А ему очень хотелось жить.

– Вы на кого работаете? – спросил Комбат, пытаясь заглянуть в бегающие глазки экспедитора.