— Откуда Илай знал, что ты будешь там? Ты где-то постила это публично, о том, что собираешься пойти в этот бар?

Лиза теребит прядку волос.

— Может быть. Не помню. Почему он просто не написал мне, не попросил о встрече? Бред какой-то.

— Я думаю, он считал, что за тобой следят. Я не знаю… — Чувствуя, как мысли начинают разгоняться в голове, я сдавливаю ладонями виски. Разве могу я сказать ей об этом, зная, что она запросто может оказаться частью этой сети — единственная живая на фотографии с двумя мертвецами. — Просто у него был билет в Барселону с возвратом в тот же день и единственная встреча в календаре в одиннадцать часов вечера в «Марселле». Я думал, что ты знаешь, что происходит, поэтому прилетел и пошел туда.

— Я? Ну уж нет.

Она выставляет вперед ладонь, как бы ограждая себя от меня.

— Я вообще знаю тебя, Серж? Это знакомство в прошлом году, оно правда было? Я обычно хорошо помню лица. Ты точно был там, в «W»?

Отчего-то я не могу сейчас соврать ей, только не сейчас, когда она так близко, что я снова чувствую этот сладкий запах, исходящий от ее черных волос.

— Нет.

— Я так и знала! Я бы запомнила такое имя!

— Пойми, смерть Илая… ты — единственный ключ ко всему этому, Лиза.

Мне не стоило этого говорить, но я понимаю это слишком поздно, когда она уже вскакивает со стула и делает шаг в сторону выхода.

— Я, наверное, пойду, Серж. — говорит Лиза, избегая моего взгляда. — Все это как-то странно и так внезапно и… сразу столько всего. Я не могу, я правда не могу, Серж. Это ошибка какая-то. Ты извини, мне жаль, что тебе пришлось сюда приехать зря. Но я ничем не могу помочь тебе.

— Лиза…

— Ты вообще уверен, что это все по-настоящему? — перебивает она меня. — Почему ты решил, что тебе что-то грозит?

— У меня дома кто-то был.

— Ах, ну да, ну да.

— Я думаю, что ты…

Она делает еще один шаг в сторону, но я успеваю поймать ее за руку, прежде чем она ускользнет прочь. Будь она с ними заодно, сейчас она бы точно не стала убегать, она бы осталась здесь и выслушала все, что я знаю.

— Постой.